黎荔
那一夜，我比往常回得更晚。小区里的狗已经哑了声，只有脚步踩在薄霜上，碎碎地响。月亮升得很高了，清光铺下来，薄得像一层水，把单元楼路旁那棵老槐树的影子，清晰地印在水泥地上。那影子斜斜地爬过路面，像一道未干的墨迹。
起初我没觉得异样。只是那影子比白天看到的更黑，黑得像从树根底下冒出来的另一个生灵。它趴在那里，微微颤动着——不是树叶的颤动，而是一种从内部涌起的、挣扎着要立起来的颤动。我看它在地上蠕动，像一条刚离水的鱼，鳃还在徒劳地开合。然后它开始兴奋，那种兴奋是黑暗的馈赠，是月光无法照亮的隐秘角落所特有的狂欢。它蜷缩，又伸展，像一只要从墨汁里跃出的黑猫，在将扑未扑的瞬间，身体压得极低，脊背弓起，尾巴绷紧，全身的毛都倒竖着，却发不出一声叫喊。我分明看见它尾巴在风中抽打着虚空，仿佛下一秒就要撕裂这层薄薄的夜色，扑向某个不可名状的猎物。
风是从墙角拐过来的，先是一缕，撩了撩树影的边沿。那影子被猛地拉长，像有人从黑暗中伸出巨手，拽住它的脚踝，将它拖向树根。我几乎能听见它被扯裂时的呻吟——细碎的、沙哑的，像是无数个细小的声音同时从地面上浮起来。它想飞。它借着风势想把自己从地面上拔起来，朝着树根的方向反弹回去，再一跃而起，窜上夜空。那一刻，我几乎以为它要挣脱地心，挣脱这具名为“树”的躯壳，挣脱所有被命名的身份。可是有什么牵拽着它——是月光的角度，是枝桠的牵绊，是某种物理的、残酷的法则，一重又一重的锁链似的，把它按回地面。它飞不起来，只能在坠落与升腾之间反复拉锯。风过处，它在半空中扭着、拧着，像一个梦游的人想要奔跑却被床单缠住了脚，跌跌撞撞的，狂乱地撕扯自己，试图从某种巨大的窒息感中解脱。
这是一种多么荒诞的舞蹈。它摇晃着，扭曲着，在墙垣和地面之间找不到明确的路径，好似一个烂醉如泥的酒鬼，被某种力量催着、赶着，兴致勃勃地要做什么大事，可走不出三步就是一个踉跄，连路都认不清，还兀自欢天喜地的。渐渐地，这不仅是影子的独舞，它变成了某种群体性的躁响。不仅是树叶摩擦的沙沙声，而是某种更内在的东西——是纤维的断裂，是年轮的呻吟，是树木在夜里偷偷进行的某种新陈代谢。那些声响聚在一起，不停地向周围释放魔咒，想让风大些，再大些，大到能把这层薄雾挣破——可那雾是黏的，软的，不声不响地裹住它的所有企图。
就在某个瞬间，风忽然收了。风停的那一刻，不是渐渐弱下去的，而是猛地一收，像琴弦崩断了。树影的扭动戛然而止，它僵在那里，像是被一只无形的手扼住了咽喉，像被无形的套索死死勒住。它忽然安静了，一动也不动的，静得让我心里发毛。先前所有的躁动喧哗，都沉淀下来，化作一种死寂的等待。月光更淡了些。似有若无的夜雾，从屋檐上滑下来。我再看那树影时，它已经不像黑猫了。它松弛地铺在地上，边缘有些模糊，像是有什么东西正从它里面一点点地离开——一个轮廓，一个形状……我屏住呼吸，看见那影子在微光中渐渐稀薄，仿佛有什么东西正从它紧守的轮廓中抽离——是树的灵魂吗？还是月光本身所携带的某种远古的记忆？
下阵风来临之前，一切如常。树影重新匍匐，重新成为树影，成为那个安静的、匍匐的、贴紧地面的形状。仿佛刚才的狂欢、挣扎、魔咒与死寂，都不过是我的一场幻觉。可我知道不是。我知道在每一棵树的深处，在每一个被月光照亮的夜里，都有这样的戏剧在上演。树影是树写给夜的情书，是光与暗的私生子，是物质世界向精神世界投去的暧昧一瞥。
白天里，这棵树是沉默的、端庄的，像一位穿中山装的老人站在路边，看车流往来，看行人匆匆。可一到夜里，月光给它施了某种古老的法术，它的影子便活了过来，成了另一个存在——一个从树的躯体中逃逸出来的、躁动的灵魂。在一个又一个无人关注的夜晚，树影在夜空下继续着它的舞蹈——被风拉长，被树根牵拽，被月光套牢，在反复的挣扎中找不到明确的路径。它像极了我自己。像极了我们所有人。白天里端庄、沉默、合乎规范，到了夜里，便借着某种微弱的光，释放出那个蜷缩的、兴奋的、想要飞翔却永远飞不起来的自己。
每一个在深夜无法入眠的人，都曾是那棵树影。我们在欲望中蜷缩，在束缚中跃起，在魔咒中低语，在梦魇中挣扎。我们以为自己在对抗黑暗，其实黑暗只是镜子，照出我们不敢直视的自己。我们以为灵魂在逃离，其实它只是换了一种方式，继续守着这具疲惫的身体。如果风再大一些，夜再深一些，那想飞翔的无名之物，最后到底飞走了没有？在夜的深处，那从影子里面离去的东西，是不是终于挣脱了地面，上升，上升，上升到了月光里——另一种形式的月光，不再匍匐，不再挣扎，而成为了真正的、轻盈的、没有重量的存在。
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