“冰箱后面，有什么吗？”
我盯着姑父留下的这句话，脑海中一片空白。那天清晨，他提着行李走出家门，头也不回地挥了挥手。我没想到，这竟然是他留给我的最后一句话。
事情发生在他离开的第三天。那天，我鬼使神差地挪开了冰箱。就在冰箱与墙壁之间，我看见了一封信。那是一封压得整整齐齐、却泛着微黄的信，封面上写着两个字：“团圆”。
我的手微微颤抖，心跳不由自主地加快。13年不曾往来的姑父，为什么会在临走时留下这么一封信？“团圆”两个字，又是什么意思？我深吸了一口气，打开了信封。
“孩子，当你看到这封信时，我已经离开了。我不知道我们这一家人是否还有机会坐到一起，但我想告诉你一件事——你姑姑这些年过得并不好。这么多年，她嘴里从不说，但心里却始终放不下。她想回家，却又不敢回。她想看看你们，却又不知道该怎么面对。我希望，有一天，你能够帮她，帮我们大家，都放下心中的那些恨意。”
信很短，但写到最后，纸张上已经有了几处水渍——是泪痕。
我愣住了。13年前的那场家族风波，像一颗炸弹，把我们这一家人炸得四分五裂。奶奶去世后，她留下的房子和积蓄全都给了我爸爸和叔叔，姑姑一分钱都没分到。
当时的姑姑哭着说：“八年，八年啊，我伺候她吃喝拉撒，换来的就是这个结果？”
姑父站在一旁，抿着嘴一声不吭。那天之后，姑姑和娘家彻底断了联系。
13年的时间，足够让记忆模糊，但也足够让恨意根深蒂固。我记得小时候，姑姑是最疼我的人，逢年过节，她总会给我买新衣服，还会带着我去镇上的小吃摊吃糖葫芦。可奶奶去世后，她再也没有出现在我们的生活里。她带着姑父搬去了外省，从此音讯全无。
而现在，姑父出差到我家住了一个月。他不卑不亢，话也不多，总是一个人默默地坐在沙发上看电视。偶尔，我会端一杯茶过去，他接过茶，却一句寒暄都没有。说实话，刚开始，我很不习惯，总觉得这个人是个“外人”，和我家格格不入。直到今天，我才明白，他的沉默中藏了多少无奈。
我坐在地板上，手里捏着那封信，心里一阵翻涌。姑父走之前的那些日子，他一定有过无数次挣扎，才决定留下这封信吧。他明知道我们一家对姑姑的成见，却还是想要修复这段关系。
可修复？谈何容易？
奶奶的偏心，姑姑的决绝，父亲和叔叔的冷漠……这些东西，早就像锈迹一样，腐蚀了我们的感情。就算姑姑真的想回来，我们还能像从前一样吗？
我把信折好，放回信封里，久久坐在地上。脑海里，姑姑年轻时的模样渐渐浮现出来。她穿着碎花短裙，扎着高高的马尾，笑着问我：“小宝，想吃糖葫芦吗？”
那个笑容是那么温暖，可我却已经很多年没有见过了。
我不知道自己是怎么鼓起的勇气，拨通了一个很久没拨过的号码。电话响了两声，一个陌生又熟悉的声音传了过来：“喂，哪位？”
我的喉咙像是被什么堵住了一样，半天说不出话。对方似乎也愣住了，沉默了几秒后，才试探着问：“小宝，是你吗？”
“姑姑……”我终于开口，声音却哽咽得不成样子，“姑父走之前，给我留了一封信。他说，你很想回家。”
电话那头，突然传来一阵压抑的抽泣声。那一刻，我的眼眶也湿了。
姑姑的声音哆嗦着：“小宝，我……我不知道怎么回去。我怕你爸骂我，怕你妈不待见我……这些年，我真的很想你们，可我……”
“姑姑，你回来吧。”我打断了她，声音里带着一丝哽咽，“家里有我呢。我会帮你说服他们的。”
电话那头，姑姑哭得更厉害了。我拿着手机，眼泪止不住往下掉。13年的隔阂，像一道无形的墙横亘在我们之间，可是此刻，我却想用尽全力，把它推倒。
那天晚上，我把信拿给了爸妈看。他们的反应，比我想象中的更强烈。爸爸甩手就把信扔到了桌子上，冷冷地说：“那是他们自找的！当初是谁说再也不回来的？现在想回来？晚了！”
妈妈在一旁附和：“就是！当初她怎么对你妈的，你忘了吗？她回来干什么？让我们看笑话吗？”
我站在原地，攥紧了拳头。13年的时间，让他们对姑姑的怨气不仅没有消散，反而越积越深。我知道，现在的我说什么也没用，只能默默地把信收了起来。
可我不甘心。
接下来的日子，我开始一点点“攻克”爸妈的心防。我故意提起姑姑以前对我的好，说起她小时候带我去玩的趣事。爸妈每次听到这些，总是冷哼一声：“那是以前，她现在早就不是以前的她了。”
可我知道，他们的心并没有那么硬。某一天，我趁爸爸不注意，把那封信又放到了他的枕头边。他没有再提起，但我看到，他的眼角似乎红了。
终于，在一个月后的某个周末，爸爸一边抽烟一边低声问我：“你姑姑……她现在过得怎么样？”
我抬起头，认真地说：“她不好。姑父信上说，她这些年过得很苦。爸，她没有你想得那么无情。”
爸爸沉默了很久，烟一根接一根地抽着。最后，他叹了口气：“让她回来吧。家里总归是她的家。”
那天晚上，我躲在房间里，捂着嘴哭了很久。
几天后，姑姑真的回来了。她站在门口，眼眶红红的，手里提着一个破旧的行李箱，看起来那么局促不安。爸爸站在门口，嘴唇动了动，最后却只是别过头，闷声说了一句：“回来了就好。”
那顿饭，我们一家人吃得格外安静。可我注意到，姑姑夹菜时，爸爸偷偷往她碗里添了几块肉。她低头吃着，眼泪一滴一滴落在碗里。
饭后，姑姑拉着我的手，声音颤抖着对我说：“小宝，谢谢你。如果不是你，我可能再也回不来了。”
我笑着摇头，眼泪却止不住地流。
13年的仇怨，终究还是化解了。冰箱后面，那封泛黄的信，成了我们一家人重归于好的起点。而我也明白，有些伤口，虽然需要时间去愈合，但只要愿意伸出手，就一定能迎来团圆的那一天。
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