一
子时未至，风先杀人。
长安城上空传来第一声鸦啼，像钝刀划破铁皮，凄厉得让更鼓失声。值守的羽林卫尚未抬头，夜色已被撕开一道赤红的裂缝——火鸦来了。
王骁站在石渠阁高阶，远远望见城墙脊线亮起一串流动的火星，仿佛有人把熔化的铜汁倒进黑夜。那不是零星飞鸟，而是一支编队：三十只为一列，十列为一阵，翅展遮月，铁羽映雪。它们嘴里衔着的不再是散碎竹简，而是整卷整卷的“火简”——用油蜡、松脂、铅粉反复浸泡的“史火”，专焚简牍，亦焚人记忆。
二
警报铜锣敲得比心跳还急。
“史火再袭——闭阁护简！”
宦官的嗓音被北风削得尖利，却传不到深处。火鸦的目标很明确：石渠阁新成的《太子荣案》定稿，以及那枚补眼玉印。只要烧了它们，太子便再无翻案可能，而王骁这个“校书郎”，也将随伪史一起灰飞烟灭。
阁内灯火瞬灭，三座炭炉被铁盖死死扣住，书工们摸黑奔逃，脚下踩碎散简，噼啪如骨裂。王骁却逆流而上，冲向二楼“主控室”——伪史帛书、太子玉印、暗文夺符，全在那里。他不能退，那是他与未来约定的“暗号”。
三
楼梯转角，第一只火鸦破窗而入。
窗棂纸被热浪掀成碎蝶，火鸦身形骤缩又暴涨，铁羽扫过，书案瞬燃。它嘴里的火简“啪”一声炸开，火雨四射，溅到哪儿，哪儿便长出赤红小花，一朵朵吞噬竹帛。
王骁用袖口掩住口鼻，低头猛冲。袖上雪粒被烤成沸水，透过布缕烫在皮肤上，他却闻到一股更刺鼻的味道——记忆燃烧的味道：松烟、血墨、铅粉、情绪引气，全在火里化作青灰色的符，飞上半空，又缓缓落下，像一场逆向的雪。
四
主控室的门半掩，鲸脂灯早已打翻，火舌沿帛地爬行。
王骁踹开门，浓烟扑面，他一眼看见案上那卷赤绳火漆的定稿——《太子荣私铸始末》，正被火舌舔到边缘。
他扑过去，徒手掰断燃烧的火漆，绳结滚烫，掌心立刻烙出一道紫红圈。帛书被救出，他却听见“啪”一声脆响：补眼玉印从帛卷里滑落，掉进火堆。
缺眼处嵌的那颗赤玉，遇火即裂，“咔”地炸成红粉。玉印碎，仿佛某种契约被提前终止。
五
火鸦接踵而至，三只、五只，像接到指令的刺客，专盯王骁。
他抱起帛书，转身突围，火鸦却合围成环，铁羽相击，铿锵如兵。
无路可退，他目光扫到角落——那是日间书工用来“杀青”的铜釜，釜内尚有余汤，水面浮着一层灰白竹膜。
王骁咬牙，一个翻滚冲到釜前，将帛书整个按入汤中！
“嗤——”
白雾蒸腾，帛书被汤水浸透，火舌舔上来，只烤干表层，内层字迹得以暂存。
他趁机把湿帛卷成棍，穿出火围，一路滴水，像负着一条黑色的河流。
六
楼梯已被火海封死。
王骁跃上回廊栏杆，撞开一扇雪窗。
寒风灌入，火鸦阵型骤乱，借风势倒卷，几片燃尽的火简飘出窗外，像陨落的流星。
他翻身跳到屋顶。
雪瓦滑不留足，脚下是十七米高的深院，跌下去必死；而前方，更多火鸦正盘旋俯冲，铁喙在月下闪冷光。
王骁单膝跪瓦，解下腰带，将湿帛卷死死绑在背上。
然后，他做了一個在后世看来近乎疯狂的动作——
掏出袖中那片“夺文符”焦简碎片，用牙咬破指尖，把血涂满符纹，朝夜空高高举起。
“你要火，我给你火！——但得按我的剧本烧！”
七
血符遇风，竟发出低微嗡鸣，像古琴掐起的一丝散音。
火鸦群瞬间静止，悬停半空，铁羽相击的铿锵戛然而止。
王骁趁机奔向屋脊最高处，那里竖着一根铜鹤灯桅，桅上挑着一面“石渠”青旗，旗角已被火舌舔焦。
他一把扯下青旗，将湿帛卷缠在旗杆，再把血符贴在帛首。
随后，他掏出火石，猛击——
火星溅上青旗，火借风势，“轰”地窜起一道青白火柱！
青旗上原本涂有鲸脂，火起即燃，却因湿帛在内，形成“外燃内湿”之势，火舌舔到血符，竟被符纹牵引，化作一条旋转的火蛇，反向扑向鸦群！
八
火鸦惧符，阵型大乱。
它们本是“史火”驯化，而血符是“伪史”的漏洞，是逻辑链上的Bug。
Bug一旦放大，程序崩溃。
火鸦互相撞击，铁羽纷纷剥落，像下起一场赤金暴雨。
有的鸦嘴里的火简反向炸裂，把自己烧成一只火球，哀鸣着坠向深院；
有的鸦在空中解体，化作漫天火灰，灰里尚可见未燃尽的篆字：“反”“铸”“火”……
雪瓦被铁羽砸得坑坑洼洼，火点却迅速被积雪吞噬，形成冰与火短暂而激烈的交锋。
九
王骁负旗而立，青焰绕身，像举着一支巨大的火炬。
火风卷起他的发，发梢焦枯，他却感到前所未有的清醒：
原来“写史”不仅可以是伏案默写，也可以是纵火焚夜；
不仅可以伪造过去，也可以烧毁现在。
火鸦群在青焰与血符的双重逼迫下，终于放弃目标，振翅北遁，一路丢下残火，像一条渐趋黯淡的赤带，消失在城阙尽头。
十
火退，雪现。
石渠阁屋顶，满目疮痍。
王骁瘫坐瓦脊，解开湿帛卷——
外层已被烤得焦黑，内层尚留半湿，字迹大多幸存，只是“悔辞”末尾多了行意外的炭灰笔迹：
“臣荣恐，愿自归于廷尉，惟求母氏无恙。”
笔迹纤弱，却非王骁手书，而是太子刘荣的真迹——
在火鸦来袭前，少年曾偷偷潜入主控室，在定稿背面添下这句。
火烤湿帛，水气蒸腾，炭灰随水迹逆流，渗入正面，形成“反向批注”。
这是“被害者”在“判决书”里，亲手写下的求生声。
十一
天将亮，东方泛起蟹壳青。
禁军、宦官、书工陆续涌上屋顶，惊愕地望着这条被火与雪双重洗礼的“青旗火炬”，以及火炬下那个半身焦黑却仍紧抱史卷的青年。
无人敢上前。
他们分不清，那是人，还是史 itself 的化身。
王骁抬头，血符的余烬从指缝洒落，像极细的朱砂，被风卷向尚未升起的朝阳。
他在心里轻声道：
“第一卷，还没完。”
“下一章，让太子自己写。”
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