1984年，上海华东医院的空气里弥漫着消毒水的味道。
4月19日这天，一位老人的心跳停止了。
她叫贺子珍，一个在历史书里快要被灰尘盖住的名字。
整理遗物时，人们在一份病历纸的末页，发现了她用尽最后力气写下的四个字：“任务完成。”
这四个字，像一声闷雷，砸在了所有知情人的心上。
一个在病床上躺了多年，早已远离政治风云的老人，能有什么任务？
这事儿透着一股说不出的蹊跷。
要想弄明白，就得把时钟往回拨五年，回到1979年的那个秋天，从一次外人看来匪夷所思的“出差”说起。
1978年底，一张从北京寄来的任命书，打破了上海一间高级病房的沉寂。
贺子珍，这个曾经的女红军，被增补为第五届全国政协委员。
这在当时可不是小事，那是个冰雪消融的年头，这纸任命，不光是对她个人的一个交代，更是整个大时代转向的一个信号：过去的事，要有个说法；被忘了的人，要被想起来。
对贺子珍本人来说，这不只是个名头。
两年前，她因为中风倒下，半边身子动不了，话也说不囫囵，整个人都灰了。
这纸任命，等于给她打了一针强心剂，把她的精气神给续上了。
她不再是那个只能躺着看天花板的病人，她又是“组织上需要的人”了。
求生的念头一下子就活了。
华东医院的走廊里，从此多了个执拗的身影。
她拄着拐杖，左腿像灌了铅一样拖着，一步，再一步。
护士劝她歇歇，她摆摆手，汗珠子顺着额头的皱纹往下淌。
她嘴里总是念念有词，谁也听不清，但那股劲儿，像是在跟阎王爷掰手腕。
她心里有个地方，非去不可。
转过年来，到了1979年秋天，她的这个念想，上面批了。
这不是一次私人的旅行，而是一场高度保密的行动。
总后勤部直接调了一架伊尔-18专机，上海华东医院派出了最了解她身体状况的医疗组，北京301医院那边，更是提前把一整层楼都给清空了，准备应对一切突发状况。
这么大的阵仗，只是为了护送一位半身不遂的老人，去一个地方——北京，中南海。
飞机在北京机场落地，贺子珍戴着一副大墨镜，被小心翼翼地搀扶下来。
她没去医院，而是先提了个要求：去天安门看看。
车队慢慢开过长安街，在人民英雄纪念碑前停下。
贺子珍坐在轮椅上，一句话也不说，就那么静静地看着。
秋天的太阳照在汉白玉浮雕上，那些打仗的场面，仿佛活了过来。
她的眼神像是穿透了石头，看到了那些倒在冲锋路上的年轻人，那些她叫得出名字、却再也见不到的战友。
她为之奋斗了一辈子的东西，都刻在这块碑上了。
车子没停多久，就拐进了府右街，穿过那道红墙。
中南海里的秋意正浓，石榴树上挂满了红彤彤的果子，桂花香得醉人。
轮椅压在石板路上，轱辘轱辘地响，最后停在了一个院子门口。
院门上挂着牌子：菊香书屋。
这里，是毛泽东生前住了十七年的地方。
轮椅推进去的那一刻，屋里所有人都感觉空气好像凝固了。
屋里的摆设，还和主人在时一模一样。
那张出名的大木板床，占了屋里小一半地方，床上堆满了书，乱中有序。
贺子珍的眼睛却没在床上停留，她死死地盯着角落里的一张写字台和一盏台灯。
时间一下子就倒流回了四十多年前的延安。
那张写字台的抽屉左上角，有个小小的豁口，是当年转战陕北时，在毛驴背上颠簸磕的。
那盏台灯，灯罩上包着一层薄薄的白纱布，也是她亲手弄的，因为他说光太亮了晃眼睛。
这些东西都还活着，可人呢。
然而，真正让她防线崩溃的，不是这些。
她的视线，像被钉子钉住一样，落在了书架最下面一层。
那里放着几本用粗麻线装订起来的书，封面已经黄得发黑。
女儿李敏看出了母亲的异样，凑过去轻声说：“是《资治通鉴》。”
这四个字，像一把钥匙，捅开了贺子珍锁了四十八年的心门。
她的魂儿，一下子被拽回了1931年的江西瑞金。
那时候天天打仗，炮火连天，毛泽东却着了魔一样想读《资治通鉴》，说要从老祖宗那里找点打仗的门道。
可根据地穷得叮当响，哪去找这部大书？
只找到些零零散散的残本。
是她，贺子珍，趁着夜色，带着两个警卫员，摸进一座被炮火轰塌的旧祠堂里，在一堆破烂里把散落的书页一张一张捡回来。
晚上，她就着一盏用油渣子点起来的破灯，一笔一划地抄。
灯油溅在手上，烫出一个个水泡，她只是吹吹，继续抄。
抄完了，又找来纳鞋底用的粗麻线，一针一线地把纸页缝起来。
那麻绳剌得她满手是血口子。
当她把这几本“土制”的《资治通鉴》交到毛泽东手里时，他捧着她的手，心疼得半天说不出话，最后只说了一句：“子珍，这书，我们以后要一起守着它。”
一句“一起守着”，飘过了快半个世纪。
现在，在这间屋子里，她又见到了这几本书。
那个在井冈山上被称为“永新一枝花”的刚烈女子，那个在长征路上身中十几块弹片也没吭一声的女战士，那个在苏联精神病院里受尽折磨也没屈服的母亲，再也扛不住了。
她坐在轮椅上，身体开始剧烈地抖动，压抑了几十年的哭声，从喉咙最深处挤了出来，一开始是呜咽，后来变成了嚎啕。
在场的工作人员悄悄退了出去，把空间留给了她和女儿。
这眼泪里，有委屈，有思念，有物是人非的酸楚，但更多的，是一种终于被确认的释然。
哭了很久，她慢慢平静下来，声音沙哑，但每个字都异常清晰：“让我…
摸摸它。”
她那只因为中风而不太利索的手，颤颤巍巍地伸出去，指尖轻轻地拂过那粗糙泛黄的封面。
她低着头，像是在自言自语，又像是在对谁说：“纸，很脆了，但还活着。”
是的，纸还活着。
只要它还活着，那段烽火岁月、那些生死与共的记忆，就都活着。
离开中南海时，车子路过丰泽园，一阵风吹来，把桂花的香气送进了车里。
贺子珍深深吸了一口气，脸上露出一种久违的、孩子气的笑容，轻声说：“真甜。”
那天晚上，回到301医院病房的贺子珍，精神头好得出奇。
她拉着护士，从井冈山打土豪，一直聊到北京的新马路，眼睛里闪着光。
她说：“人老了，心不能老，组织上还要用我呢。”
这次北京之行，表面上看，是圆了一位老同志的梦。
但往深了说，它更像一个仪式。
它用一种极其温情的方式，告诉所有像贺子珍一样的人：你们的功劳，没忘；你们受的委屈，看见了。
五年后，贺子珍在上海病逝。
人们在她病历的最后一页，看到了她留下的那四个字：“任务完成。”
她再也没有解释过，这个任务，究竟是什么。
参考资料：
王行娟. 《贺子珍的路》. 作家出版社, 2005.
李敏. 《我的父亲毛泽东》. 辽宁人民出版社, 2000.
中共中央文献研究室. 《毛泽东年谱（1949-1976）》. 中央文献出版社, 2013.
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