茶痕
师父那只搪瓷杯的杯沿缺了块瓷，露出底下乌黑的铁胎，像岁月咬出的一个豁口。每次他端起杯子，那处缺口便恰好贴在唇下，仿佛在提醒些什么。杯身上“先进生产”的红字褪成了粉色，笔画边缘晕开，像是被无数个日子磨去了筋骨。
那个梅雨季的午后，雨水在玻璃窗上蜿蜒出迷宫的纹路。办公室里弥漫着旧报纸和朽木的气味，空气能拧出水来。我的第三版方案又被退了回来，红色批注像伤口般醒目。师父把搪瓷杯搁在我的文件上，“咚”的一声，杯底在图纸上洇开一个圆润的水渍圈。
“歇歇。”他说。
我捧起他递来的玻璃杯，茉莉花茶的浮沫沾在杯沿，茶梗在黄绿的汤水里浮沉。喝了一口，粗糙的涩从舌尖漫到喉咙深处。
“想不通？”师父问，搪瓷杯在他手里转着圈，缺口时隐时现。
我说了很多。说流程如何荒诞，人心如何回测，努力如何像雨水打在窗上，顺着玻璃流走，什么也留不下。他听着，偶尔啜一口茶，搪瓷杯碰到牙齿，发出细碎的清响。
等我停下，沉默在湿漉漉的空气里发酵。空调外机单调地嗡鸣着，像是时间本身的心跳。
“知道什么是蠢么？”他忽然开口，声音很平，像在陈述茶叶的价格。然后，他吐出那八个短句，每个字都像钉子，钉进我精心构筑的、关于公平与才华的幻想里。茶水在我喉咙里发烫，又迅速冷却成一种彻骨的清醒。
“什么是笨？”他又说，另一串钉子钉下。我张着嘴，却发不出声音，只觉得脸上发烫，那热气褪去后，是脊椎升起的凉。
“人有靠山，处世才泰然。”他把杯子放在桌上，那处缺口正对着我，“想往上走，得有人愿意替你开口。”他顿了顿，像是在等那些话沉淀，“老话说，说你行，你就行，不行也行；说你不行，行也不行。开口的那个人，就是你的山。”
窗外的雨声忽然大了起来。我看着茶杯里始终不肯沉底的茶梗，第一次尝到了话语真正的苦涩——那不是茶叶的苦，而是认知撕裂的苦，是天真被现实刺破时流出的汁液。
那个下午之后，我开始观察。看王工汇报时，他的上级如何不露痕迹地强调“不可替代的经验”；看小赵如何因为某个姓氏，总能得到不易察觉的倾斜。这些无声的扶持，比任何呐喊都有力量。师父的搪瓷杯在我眼里，慢慢从一件旧物，变成某种象征——那缺口不是残缺，是通道，是现实进入理想的入口。
我依然笨拙，依然把时间耗在图纸与数据里。只是偶尔，在跨部门会议前，我会多问一句对方的需求；在起草报告时，会想一想如何让它与更宏大的叙事共鸣。我依然讨厌钻营，却开始懂得，真正的连接往往始于对他人的理解与尊重。
某个深夜，项目在评审前突发变故。我在办公室待到天明，窗外从墨黑变成蟹壳青。补救方案完成了，但面对质疑，我的舌头像打了结。就在那时，隔壁部门的老专家轻轻咳嗽了一声，用平静的语气，把我方案中最重要的部分重新说了一遍。他没有添加什么，只是把聚光灯打在了该在的地方。
散会后，我在走廊追上他。灯光昏黄，他的影子在墙上拉得很长。“谢谢您。”我说，声音干涩。
他摆摆手，手掌温热有力：“东西是实在的。实在的东西，总会被人看见。”这话语如此朴素，却让我眼眶发热。我想起师父的搪瓷杯，想起那个雨天的下午，想起茶水中浮沉的梗叶。原来有些道理，非要亲自在现实的茶汤里滚过一遭，才能品出真味。
我走回办公室，师父的位置空着，只留下那只搪瓷杯。杯沿的缺口在灯光下泛着幽微的光。我端起自己那杯早已凉透的茶，一饮而尽。茶碱的苦涩在舌根蔓延，随后，竟泛起一丝奇异的甘甜。
窗外的城市灯火渐次亮起，在雨水中晕染成一团团温暖的光晕。那些光穿过窗玻璃，落在师父的搪瓷杯上，缺口处也盛满了光。我突然明白——真正的“靠山”，从来不是可倚仗的外物，而是当你自己足够“实在”时，世界向你投来的那一缕光。光会找到缺口，会渗入裂缝，会在最不经意的时刻，照亮你独自前行的路。
茶叶终会沉底，浮沫终会散尽，只有杯底那一圈茶痕，是时间留下的、不会褪去的印记。
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