秭归香溪，曾因她朝朝梳洗而流芳百里。可溪水偏记得那个暮春——她跪在水边，看花瓣打着旋儿逐波而去。
倏忽彻悟：世间有些美丽，生来便是为了飘零。未待灼灼盛放，命运的长风已注定送她向远方。
长安宫墙高逾千丈，纵是清辉月光，攀援至此也倦意沉沉。
掖庭的夜是另一种质地，浓稠如冻，混着陈年熏香与未曾说破的秘密，在廊柱间缠绕凝结。
她早已学会在黑暗中辨听脚步声：宦官的碎步急促如鼠行阶前，宫女的轻履怯怯似猫踏残雪。
而天子銮驾的环佩叮当，三载春秋，从未在她的廊下响起。
铜镜渐蒙尘翳？不，是镜中人的魂彩，被宫灯昏黄的光晕日日啃噬，一点一点淡去。
那张曾被香溪水浸润的容颜，眉眼依旧楚楚，却像一卷被潮气濡湿的工笔美人图：线条宛在，灵气已洇散成漫无边际的哀愁，在四壁间无声游荡。
父亲送她入宫那日的嘱托犹在耳畔：“吾家女儿，当见天地。”可这深宫的天地，早已被裁作四方井口。
她仰头望了三年，望见的唯有自己日渐瘦缩的影子，在青砖地上与孤灯相伴。
直到某个午后，掖庭令尖利的嗓音划破死寂：“匈奴求亲，择宫人赐之——”
“赐”字如冰锥，钉入每个人的脊骨。名册似一道铁闸，将十六岁的豆蔻年华与六十岁的苍苍白发，一同碾作尘芥。
空气凝作琥珀。她在这透明的禁锢里，看见母亲送别时的泪滴，看见香溪潺潺的水光，看见自己尚未花开便要匆匆凋谢的一生。
倏然，她向前一步。裙裾带起的微风，竟让满室烛火齐齐震颤。
“妾愿往。”
三个字，轻如叹息，重如命运落子。画师毛延寿曾暗示她的金钗，她未予；此刻她交出的，是自己全部未曾展开的年华。
史官将在简牍上写下“王昭君自请和亲”，笔法端肃，字字方正。
可谁听见那“请”字背后，是玉石将碎未碎时最后一声清越的叩响？谁能丈量，从汉家深宫到匈奴穹庐，一步之间，竟要跨越万丈悬崖。
出塞前夜，天子终于得见她的容颜。灯下，她怀抱琵琶，指尖未及弦丝，一曲《出塞》的苍凉已先染透眉睫。
元帝手中的玉如意蓦地一顿——他望见的何止是倾国绝色？那是他权柄之上，一道刚刚显现却已无从弥合的裂隙。
原来漏网的明珠，远比掌中的瑰宝更刺目灼心。
赏赐如流水涌来：锦缎千匹映得殿宇如白昼流光，黄金百镒沉沉压弯内侍的托盘。
她却只俯首跪请两物：“愿乞一抔故乡土，一株慈母手植石榴苗。”
“此去胡天万里，风物迥异。”天子的声音里藏着迟来的惋惜，廉价如同哀悼一件刚识价值却已失之交臂的珍玩。
她垂首，琵琶曲颈抵着心口，冰凉坚硬如铁：“陛下眼中是万里河山；妾身所携，不过一寸归心。”
车驾出长安那日，万人空巷。百姓匍匐道旁，山呼“宁胡公主千岁”。
翟车华盖，仪仗煊赫，她端坐于这片陌生的荣光里，指腹反复摩挲怀中琵琶——
这木质的弧线，从此便是她的脊骨，要支撑起一具名为“阏氏”的躯壳，走向比深宫更幽寂、比边关更辽远的荒寒。
黄沙漫卷，渐渐吞没车辙。青砖黛瓦、灞桥柳色、乡音软语，皆被朔风碾碎遗落身后。
行至边关最后一程，送亲仪仗如潮水退去，唯余她这一叶孤舟漂向苍茫瀚海。
匈奴马队如黑云压境，单于呼韩邪高踞马上，身形如山岳巍峨。他的眼眸是她从未见过的模样——
兼具雄鹰锐利与野狼机警，又似被风沙打磨千年的琥珀，此刻正映出一个娇小苍白、与草原格格不入的汉家女子。
合卺之夜，穹庐为帐，星斗为灯。羊膻气混着皮革的粗粝气息扑面而来，他的手掌粗糙如砾石，轻轻抚过她的脸颊。
他用生硬的汉话唤她“阏氏”，发音古怪，却带着不容置疑的郑重。
她在那一刻忽然洞悉：自己是大汉赠予匈奴的厚礼，亦是一道活着的盟约。
这具柔弱的身躯，将成为两个民族之间最脆弱也最坚韧的纽带——以骨为桩，以血为绳，系住万里边关的安宁。
她开始学饮酪浆，初尝时呕至肝胆俱裂；学披毡裘，沉重皮毛下，夜夜梦见江南的轻罗薄纱；学匈奴语，舌根僵硬绕转，常惹侍女掩口轻笑。
她亦在传授：教她们辨识丝绸经纬，调弄笙管音律，在单于穹帐的角落，亲手种下那株从故土带来的石榴苗。
中原的晨曦，便这样被她一丝丝、一缕缕织进草原的夜幕。
最沉的夜，她抱琵琶走出穹庐。朔风无遮无拦呼啸而过，卷走所有名号与伪装。
弦音铮琮混着风声，似在向茫茫苍穹叩问：
我是谁？汉宫弃子？匈奴阏氏？一件维系和平的祭品？还是一艘载着故国月色驶向异域文化的孤舟？
呼韩邪逝于他们婚后第三个寒冬。依匈奴旧俗，她须改嫁其子复株累。
汉廷诏书迅疾而至，羊皮纸上只书四字：“从胡俗，固盟好。”
她接过诏书，粗糙的羊皮纹理磨着指尖，恍若命运的冷嘲——昔日以一身系两国之好，今朝以一身验两国之信。
原来在煌煌政治面前，伦理的千仞绝壁竟薄如蝉翼。
再嫁之夜，她对镜藏起鬓边第一根白发。镜中人眼角已染风霜，唯有眸底那点来自香溪的水光未曾全然湮灭。
复株累年轻的眼眸里满是怀疑与审视，与呼韩邪的温和截然不同。
她深知，自己必须活得更如履薄冰——在新旧单于的权力悬崖之间，她是维系平衡的唯一绳索。
儿子降生时，她为他取名“伊屠智伢师”，意为“天上的星星”。
抱着这个流着汉匈两家血脉的婴孩，她在草原的月光里寻得一种近乎残酷的圆满。
小小的生命如同一枚铁锚，将她半生的牺牲深深钉进历史的河床，让飘零的岁月有了沉甸甸的重量。
垂暮之年，她常独坐草坡遥望南来北往的雁群。
长安早已成了梦中模糊的坐标，秭归香溪的清澈更像一个不敢深究的谎言。
她教会草原女子采芍药入药，也习惯了用滚烫的奶茶送服那缕冰冷的乡愁。
当年种下的石榴树终于开了花，结出的果实却小而酸涩，像她这一生未曾说出口的千言万语。
临终前，她执意要求面朝南方。子孙的哭声如潮水涌来，她已听不真切。
恍惚间，眼前闪过无数画面：
年少的自己从香溪中提起湿透的罗裙，水珠如碎钻簌簌洒落；
孤灯在漫漫长夜里一寸寸熬干灯油，映亮壁上孑然的孤影；
出塞车辇前，她将那抔故乡土悄悄撒入车辙，转瞬便被朔风卷得无影无踪；
无数个草原夜晚，琵琶弦断，她伸手去接，只接住一掌冰凉的星光……
她最后动了动手指，仿佛在弹拨一把不存在的琵琶。
原来这一生，便是一首来不及调音却不得不奏完的《出塞》。
第一个音符是离别，最后一个音符，是连告别都无人倾听的辽阔遗忘。
令人欣慰的是，在草木凋零的秋冬，唯有昭君墓旁草青木葱。
“诗圣”杜甫有诗云：“群山万壑赴荆门，生长明妃尚有村。一去紫台连朔漠，独留青冢向黄昏。”
昭君墓由此又被诗意地称为“青冢”。
如今的青冢草色经年常青，游人如织。
导游喇叭声此起彼伏：“这里是民族融合的象征，王昭君以伟大的自我牺牲换来了边境半个世纪的和平……”
诗人挥毫题壁：“一去紫台连朔漠，独留青冢向黄昏。”
墓碑前，不知是谁放下一枚熟透的石榴，果皮裂开一道细缝，像一张欲言又止的唇。
无人知晓冢上青草为何岁岁常青。
正如无人真正度量过，从香溪柔波到草原朔风，一个女人要跋涉多远的路才能走完她跌宕的一生。
唯有风起时，青草低伏又扬起，沙沙作响。
那声音不似挽歌，倒像某种更坚韧的力量——
如血脉在泥土深处秘密延伸，如一种未被命名的思念在时间长河里循环往复，生生不息。
而遥远的香溪水依旧潺潺流淌，带着那个暮春黄昏的落花，带着所有未说出口的“如果”，静静地流向不可知却必然更开阔的远方。
2025年01月01日写于西安 图片来自网络 侵删
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