要是在街巷深处，有那么一家“时间当铺”，那光景定是奇异的。门脸儿该是旧的，木头的门楣被岁月磨得发亮，门口或许悬着一块辨不出年岁的招牌，字迹漫漶。铺子里光线是昏沉的，像永远驻守着将暮未暮的黄昏。空气里有种古旧纸张与尘埃混合的气味，静得能听见时间自身流过去时，那极细微的、如沙漏底层沙子滑落般的声响。
柜台上坐着的掌柜，大约也是沉默的。他脸上没什么表情，像看尽了沧海与桑田。客人推开那扇沉甸甸的门，带着一身外头的风尘与焦灼进来，嗫嚅着说，想赎回一段过去。他多半不会多问，只从身后那顶着天花板的、无数小抽屉的立柜里，摸索半天，取出一只木匣，或仅是一张泛黄的纸片。赎回的“过去”，并非旧物本身——或许是一枚褪色的纽扣，一页写了几行又狠狠划掉的日记，一张撕去了一半的老照片。它们是时间的信物，薄薄的，却沉得坠手。
来的客人，许是位两鬓已斑的先生。他颤着手接过一张边角卷曲的音乐会票根，那是他二十岁时错过的、一场再寻常不过的校园演出。当时他只顾着奔向自以为更重要的前程；如今，那晚未听的琴声，却成了心底一块永远的空洞，余生再丰沛的音乐也填它不满。他捏着票根，仿佛想从纸片的纹理里，榨出几个早已消散的音符来。
又或许，是一位面容平静的妇人。她赎回的，是一把小小的、塑料的发夹。她将它轻轻拢在掌心，像拢着一只脆弱的蝴蝶。许多年前的那个下午，她因自己的烦躁，对咿呀学语、只想为她别上这发夹的小女儿，说了多么严厉的话啊。那一刻孩子眼中倏然熄灭的光，比日后所有母女间的温情，都更清晰地烙在她记忆里。这廉价的发夹，于是成了她灵魂上一枚拔不掉的、温柔的刺。
每个人都揣着一段想“赎回”的时光。是那句没说出口的“对不起”，是那次因胆怯而缩回的手，是那个为赌气而转身的背影，是那回为虚荣犯下的错……我们总在时间的此岸，怅望彼岸那个或许“更好”的自己，与那条未曾踏足的“更好”的路。这间想象中的当铺，便成了我们所有遗憾与不甘的收容所。
然而，那沉默的掌柜，或许会在递出信物时，用几乎听不见的声音说一句：“客官，您赎得回这物件，可您知道，那真正‘过去’的价钱么？”
那“价钱”，便是此刻。
为了沉溺于对昨日细雨的回味，你正错过窗外此刻的阳光；为了追悔彼时未采的鲜花，你的手便无法触及身边正在绽放的蓓蕾。时间是一条单行的长河，那想象中的“赎回”，实则是一种最甜蜜的自我耽溺。我们将自己最珍贵的“当下”——这唯一真实、鲜活的货币，源源不断地典当给了一个名叫“过去”的幻影，却幻想能反过来从中获利。
步出那间虚构的当铺，回到人声熙攘的街上，现实的阳光有些刺眼。方才掌心紧握信物时的沉痛或温暖，还在肌肤上留着幻觉的余温。我们终将明白，世上从无一家当铺，能让我们赎回任何一寸真实的过去。但那想象中的赎买冲动，那份刻骨的怅惘，本身已是一份沉重的赠礼。
它像一声警钟，沉沉地敲在“此刻”的心上。它并非教我们遗忘，而是让我们更透彻地领悟：我们唯一能真正拥有的，并且有力量去雕琢、去珍重、去赋予意义的，唯有这不断消逝、又不断新生的——当下。昨日不可赎，明日不可期，唯有这眼前的、呼吸着的一瞬，才是生命全部的金币。将它紧紧地、清醒地握在手里吧，别再轻易地，典当给任何一个名为“过去”或“未来”的幻梦了。
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