今年春节刚过，网上有个话题悄悄火了：“你最期待的一道菜是什么？”
没人大谈山珍海味，评论区清一色是：妈妈做的红烧肉、奶奶包的荠菜饺子、爸爸炸的藕合、外婆腌的腊肠……甚至有人写：“就想吃我爸炒糊了的那盘蛋炒饭。”
这让人想起一句话：科技能上天，但胃永远认得回家的路。
过去一年，“味道”成了全民情绪的出口。神舟飞船里，航天员在太空用特制烤炉加热宫保鸡丁；街头巷尾，早餐摊主凌晨三点揉面打烧饼；有大学生把实验室3D打印模型做成“烧饼版歼-20”，配文“大国重器，外酥里嫩”；也有打工人晒出公司盒饭，一勺米饭压着半块梅干菜，底下写着：“今天的‘人生百味’，咸了点。”
这些看似荒诞的对比，其实都在说同一件事：无论你飞得多高、走得多远，真正让你心头一热的，往往是最朴素的那一口。
为什么一道家常菜能牵动千万人的心？
因为味道从来不只是味觉。它是时间的容器——小时候嫌腻的肥肉，长大后成了回不去的奢侈；它是亲情的密码——妈妈总说“多吃点”，其实是在说“我在”；它还是身份的锚点——哪怕你在一线城市当白领，只要闻到家乡腊肉的烟熏味，瞬间变回那个蹲在灶台边等开饭的小孩。
可现实是，越来越多人吃不到那口“心心念念”的味道了。
有的是因为父母老了，手抖切不动肉；有的是因为自己在外打拼，三年没回家过年；还有的，是亲人已经不在，那道菜再也做不出原来的味道。
所以，今年春节，很多人不再追求“大鱼大肉”，而是专程学做长辈的拿手菜。有人录下奶奶剁馅的手法，有人记下爸爸放酱油的圈数。他们知道，手艺可以复刻，但那份“有人为你做饭”的踏实感，一旦错过，就很难再有。
食物会冷，但记忆是热的。
我们怀念的不是某道菜多好吃，而是围坐在一起时，那种不用说话也安心的氛围。
今年春节，你最期待的那道菜是什么？
也许答案不重要，重要的是——你还记得谁为你做过它。
别等到味道成了回忆，才想起要珍惜眼前人。趁还能一起吃饭，多夹一筷子，多问一句“好吃吗”，就是最好的年味。
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