那个被雨浇灭的烟头，在地上烫出一个洞
雨是三点多突然下起来的。
我站在天桥底下躲雨，手里攥着一沓简历，被水汽洇得软塌塌的。桥洞不大，地上扔着几块破纸板，几个塑料袋泡在积水里。靠墙的位置蹲着个人。
我看他一眼，又扭过头去。
那人头发一绺一绺贴在脸上，身上套件棉袄，脏得看不出颜色。他膝盖上搭个蛇皮袋，两手揣袖子里，就蹲那盯着雨帘子发呆。
我没心思管他。
早上人事找我谈话，公司业务调整，让我干到月底。下午房东发微信，这周末不交房租就换锁。晚上女朋友发来一条：咱俩算了吧，我累了。
我蹲桥底下，把手机摁灭，又摁亮。屏幕上一层雨点子。
兜里还剩二十块钱，一张皱巴巴的纸币，我摸了摸，没掏出来。
雨越下越大。铁皮棚顶噼里啪啦响，溅进来的水雾扑脸上，凉的。
我闺女要是还活着
旁边那流浪汉动了动，从兜里摸出半根烟。
烟压扁了，皱皱巴巴。他捋了捋，递我跟前。
我摆手。
他没吭声，收回手，又摸出个一块钱打火机，点上。吸一口，呛得咳起来——肩膀一耸一耸的，脖子上的青筋都暴出来，咳了好几下才停。
我盯着地上的积水，里头有我的倒影，模模糊糊的，不像个人。
他突然开口。
嗓子像砂纸磨过铁皮，又哑又涩：“我闺女要是还活着，也该你这么大了。”
我扭头看他。
他没看我，还盯着雨。烟夹手指间，烧出一截灰，风一吹，落雨里了。
我不知道说啥。
他又吸一口，这回没咳，慢慢吐出来。烟被雨打散，啥也没剩下。
“二十一了。”他说，像自言自语，“那年发大水，她妈抱着她往高处跑，没跑赢。”
他把烟头弹出去。烟头在空中翻个个儿，落雨里，“嗤”一声，灭了。
我鼻子一酸。
眼眶子一下就热了。可能是这一天憋的，可能是这雨下的，可能是这陌生人说的这句话。我从兜里掏出那二十块钱，攥成一团，塞他手里。
留着给自己买碗热面吃吧
他低头看着那团钱，愣了一会儿。
然后他笑了。
露出几颗黄牙，笑得很慢——脸上的褶子一道一道挤到一块儿，像干裂的地，像很久没笑过一样。
“傻小子，”他把钱塞回我手里，“我要钱干啥，留着给自己买碗热面吃吧。”
我攥着那团钱，手都在抖。
他想站起来，撑着墙试一下，没站稳，又蹲回去。第二次才慢慢直起腰，拍了拍屁股上的灰，把蛇皮袋往肩上一甩。
“雨小了。”他说。
我抬头看，雨确实小了，毛毛雨，铁皮棚顶上的响声也稀了。
他往外走，走两步，又回头看我一眼。
“别在这蹲太久，”他说，“晚上冷。”
然后他走进人群里。
天桥底下人来人往，打伞的、跑着躲雨的。他穿着那件看不出颜色的棉袄，肩上的蛇皮袋一晃一晃的，走得不快，很快就被人群淹了。
我蹲在原地，攥着那二十块钱，攥了好久。
雨彻底停了。天边透出点亮，地上的积水映着天，亮晶晶的。
我站起来，腿有点麻，跺了跺脚。
桥洞地上有个小小的黑印——被烟头烫出来的，圆圆的，像一颗心，又像一滴眼泪。
那个黑印，烫得深
我盯着那黑印看了一会儿，转身往面馆走。
面馆老板娘认识我，看我一身湿，问：“咋淋成这样？”
我说没事。
我要了碗热汤面，七块钱，加了个蛋。
等面的工夫，我把那二十块钱拿出来，捋平，叠好，放进贴身口袋里。
面端上来，热气扑脸上。我低头吃一口，眼泪掉进碗里，烫的。
后来我再没见过那个人。
天桥底下我路过好几回。有时候下雨，有时候晴天。桥洞还在，那些纸板还在，可蹲那儿的不是他了。
那个烟头烫出来的黑印也没了——被雨冲干净了，或者被人踩掉了。
可我老能想起来。
想起来他递烟的手，想起来他咳嗽的样子，想起来他说的那句话，想起来他把钱塞回给我时，笑的那一下。
二十块钱能干啥呢。买包烟，买碗面，在这城里连个落脚的地方都找不到。
可那一会儿，他让我觉着，我这条命，还值点啥。
那个烟头烫出来的小黑印，在地上没留多久。可在心里头，烫得深。
到现在还疼。
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