“窗户是房子的眼睛，它们让光进来，也让目光出去。”
- ——亨利·戴维·梭罗《瓦尔登湖》
十一月初一个周六下午，阳光很好，我搬了把椅子坐到厨房窗户前面。不是要欣赏风景，是窗玻璃上积了一层灰，雨渍子一道一道的，外面那棵梧桐树的叶子黄得正好看，但隔着一层灰蒙蒙的玻璃，像戴了副度数不对的眼镜，什么都隔着一层。
我拿了块抹布，喷了点玻璃水，开始擦。先擦里面那面，左一圈右一圈，抹布划过玻璃发出那种涩涩的、吱吱的声音。擦完里面，推开窗探出去擦外面。外面那面更脏，不只是灰，还有雨干了之后留下的泥点子，还有不知道什么时候溅上去的油星。够最远的那个角的时候，腰硌在窗框上，有点疼，但我没停下来。
擦了大概二十分钟，那扇窗户透亮了。阳光直直地照进来，打在灶台上，打在白色瓷砖上，整个厨房忽然亮了一度。我把抹布洗干净，站在窗前看了看。对面的楼还是那栋楼，梧桐树还是那棵梧桐树，但好像近了很多。不是物理上的近，是看得清楚了，就觉得近。
我接着把客厅的落地窗也擦了。然后是小房间那扇朝北的。然后是卫生间那扇小的。越擦越停不下来，不是强迫症那种停不下来，是擦完一扇看见亮堂了，就想让下一扇也亮堂。像有个东西在推着你，但不是累的那种推，是顺的那种。
擦卫生间窗户的时候，我踩着一个小凳子才能够到最上面。那扇窗不大，对着通风井，没什么风景，平时基本不看。玻璃上蒙了一层细细的灰，还有水渍溅上去干了的白印子。我一点一点擦，擦到右下角的时候，发现玻璃边上贴着一张小小的贴纸，是朵褪了色的向日葵。应该是上一个租客贴的，也可能是上上一个。我住进来五年了，从来没注意过。
我用抹布角小心地绕过它，没撕。那朵向日葵已经淡得几乎看不出黄色了，但花瓣的形状还在。不知道贴它的人当时是什么心情，也许是搬进来那天想给这个小窗户一点颜色，也许是某个无聊的下午随手贴的。它就那么贴了不知道多少年，我今天才看见。
擦完所有窗户，天已经有点暗了。我洗了手，倒了杯水，坐在客厅沙发上。窗户透亮，外面的天色是那种将暗未暗的深蓝，对面楼的灯开始一格一格亮起来。我坐在那儿喝水，什么都没想，但觉得心里有什么东西也跟着那些窗户一起被擦干净了。
不是灰尘的灰。是这一年攒下来的一些东西。说不上来具体是什么，可能是那些没来得及想清楚就压下去的情绪，可能是那些在手机屏幕上划过去的夜晚，可能是那些站在窗前发呆但什么也没看进去的早晨。它们像灰尘一样，一点一点落下来，你没注意，等注意的时候已经厚厚一层了。
我以前觉得擦窗户是家务，是任务，是周末清单上的一项。那天擦完之后我觉得它不是。它是一个人可以站在自己家里，把隔在自己和世界之间的那层东西擦掉。擦掉之后世界没变，但你看见它的方式变了。
后来我养成一个习惯，不是每天擦，就是什么时候觉得心里闷了，或者脑子里事情太多转不动了，就挑一扇窗户擦一擦。不用全擦，就擦一扇。看着抹布把灰带走，玻璃慢慢透亮，心里那层东西也跟着薄了一点。
梭罗那句话是在瓦尔登湖边写下来的。他一个人住在林子里，屋子很小，但他很在意窗户。我猜他不是怕屋子暗，是怕自己看不见外面。人待在屋子里久了，窗户上就会落灰。不是窗的问题，是日子的问题。
昨天下午阳光又很好，我把那块抹布洗干净搭在阳台栏杆上。它滴着水，水珠在太阳底下亮了一下就没了。我回头看了一眼屋里的窗户，亮堂堂的，外面的梧桐树叶子已经落了大半，剩下的几片在枝头上轻轻地晃。
看得很清楚。
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