你花了太多年，试图让别人理解你的伤。
后来有一天，你突然累了。不是没有话说，你太有话说。你能解释发生了什么，能解释为什么痛，能解释为什么有些事至今还在影响你。你能解释为什么某个语调会让整个人绷紧，为什么沉默可以沉得让人喘不过气，为什么善意会让你本能地怀疑，为什么休息会让你觉得不安全。你什么都能说清楚，但有些人听完之后，就是不懂。
这是最孤独的部分——不是疼痛本身，而是你发现自己必须把那些东西翻译成别人能接受的版本，才有人愿意认真对待。于是你学会了把痛苦说得平静、整洁、通情达理。你剔除掉太凌乱的部分，把故事变软一点，免得让听的人不舒服。你说"其实也没那么糟"，说"可能是我自己想多了"，说"我知道别人比我更惨"，说"我不想显得太夸张"。每说一次这样的话，某一小部分的自己就又消失了。
但真相是，有些事就是那么糟，有些伤害就是真实地发生了，有些经历就是彻底改变了你。你不应该为了让别人能坐得住，就把它们缩到最小。可你也许很早就学到一件事：你的痛苦需要证据。
也许你哭的时候，没有人来。也许你开口的时候，被轻飘飘地打发了。也许你试图说清楚的时候，对方反手就把话题引向了自己。所以直到成年之后，你偶尔还会觉得自己得替自己的感受立案，仿佛站在一个看不见的法官面前，试图证明你有权被影响。但痛苦不是法庭，你不需要为每一道伤收集证据，不需要为每一件让你心碎的事找到目击者，也不需要在回忆被允许成立之前，先把它整理成结构完美的呈堂证供。
有些痛是安静的，没有干净的开头或结尾，没有那么戏剧化的瞬间。它散落在很多不起眼的时刻里，别人根本没注意到。一个眼神，一段沉默，一扇关上的门，某个人声音里细微的变化，那种在任何人开口之前就已经知道哪里不对了的直觉。你要怎么解释一整个由微小恐惧组装起来的童年？你要怎么让别人明白，那种从小就要一直准备着、一直听着动静、一直把自己缩小、一直不知道今天会遇到哪一种版本的那个人的感觉？
有时候你真的解释不了。而或许，你也根本不需要。或许疗愈的开始，就是你不再试图说服那些错的人，你的痛苦是真的。或许它始于你终于开口对自己说：我知道自己经历过什么。即使没有人鼓掌说你撑过来了，即使没有人道歉，即使没有人看见全部的损坏。你在场，你记得，你的身体记得，你的本能反应记得。这些就已经构成了足够的分量。
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