老周家的晚饭，已经很久没在一张桌上吃过了。
客厅那张圆桌，如今堆满了不知该属于谁的东西。墙角摞着几个纸箱，分别用马克笔标着不同的姓氏。这个家，像一个正在被肢解的仓库，每个人都在不动声色地盘点自己的那一份。
最先察觉不对的，是周家的小女儿周敏。她在外地念大学，只有寒暑假回来。去年寒假，她发现家里的洗衣液用完了，母亲说：“等你爸回来买。”
等了三天，没人买。最后还是周敏自己下楼买的。
她想起小时候，家里缺什么，母亲打个电话，父亲下班准带回来。那时家里的钱好像是流在一起的，没人算计谁出多少。可现在，连一卷卫生纸的归属都变得微妙。
母亲刘慧芳是传统的家庭主妇，操持家务三十年。她的权力范围是厨房和衣柜，经济命脉却攥在别人手里。丈夫每月给她一笔家用，近年来数目雷打不动，物价却翻了几番。她开口要过两次，丈夫说单位效益不好，她也就不提了。
但她有自己的办法。每次买菜，她会在价格上多加一点。肉涨了两块，她说涨了五块；青菜三块五，回家报四块。差价攒下来，存在一张她自己名字的银行卡里。
那张卡她藏在衣柜最深处，裹在一件不穿的旧棉袄里。这是她的秘密，也是她的底气。她不知道为什么要这么做——这个家不缺她吃穿，但她总觉得，如果没有这点钱，自己就像案板上的肉，任人宰割。
前年秋天，她用这笔钱给自己报了一个去杭州的旅行团。对丈夫说是老同学请客，对儿子说是单位退下来的补贴。她一个人在西湖边坐了一下午，看着来来往往的年轻人，心里想：我这辈子，到底活过没有？
那是她五十六年来第一次为自己花钱。
父亲周建国是一家国企的老员工，工龄三十年，工资卡至今交给老婆。但他有外快。单位偶尔发点奖金、过节费、加班补贴，他从不报全。发三千，他说一千五；发两千，他说八百。
这些钱存在单位旁边那家工商银行的户头里，开户时他特意选了不寄账单的电子账单。他不抽烟不喝酒，也不嫖不赌，这笔钱他几乎不花。但存折上的数字让他踏实，让他在每次和老婆吵架想摔门而出时，有底气真的走出那扇门。
他曾真走过一次，在宾馆住了三晚，最终被儿子一个电话叫了回去。电话里儿子说：“爸，你回来吧，妈说她心脏不舒服。”
他回去了，但那张存折始终留在身上。
如果说父母还在暗处较劲，哥哥周磊的做法就是明目张胆了。
周磊三十四岁，在一家私企做销售经理，收入是全家最高的。他每个月往家里交两千块伙食费，剩下的钱全由自己支配。他的理由是：我交了房贷，养了车，这两千块是孝敬老两口的，够不够？不够你们说。
刘慧芳没说过。她开不了口向儿子要钱。在她的观念里，只有父母贴补儿子的，没有儿子养父母的。
但周磊并非真的大方。他悄悄算过一笔账：如果搬出去单过，房租加水电加吃饭，一个月少说四五千。现在交两千，包吃包住，还有人洗衣服打扫卫生，这笔买卖划算得不能再划算。
他把省下来的钱存了个定期，已经攒了二十多万。这件事他没告诉任何人，包括谈了三年恋爱的女朋友。
他的计划很简单：等钱攒够了，买套新房，搬出去。至于这个家的未来——他看了一眼客厅里那堆纸箱，心里想：各凭本事吧。
周敏是这个家唯一还没开始“搬东西”的人。但她觉得，自己大概也快了。
上个学期，她想报一个三千块的考研辅导班，开口向父亲要钱。父亲沉默了很久，说：“你问你妈。”
她问母亲，母亲说：“我哪有钱，问你爸。”
她又去找哥哥，周磊倒是爽快，转了三千块给她，附了一句：“以后有钱了还我。”
那天晚上，周敏一个人躲在被子里哭。她不是委屈那三千块，她是突然意识到，这个家已经没有“我们”这个概念了。有的只是一个名为“家”的合租公寓，住着四个室友，各自交租，各自吃饭，各自打算。
那一刻，她理解了母亲为什么偷偷存钱，理解了父亲为什么瞒报奖金，也理解了哥哥为什么只交两千块伙食费。
每个人都觉得自己亏了。
母亲觉得，我操持这个家三十年，没有工资，没有社保，到老来伸手要钱还要看脸色，我亏不亏？
父亲觉得，我养家糊口半辈子，工资全交，到头来连换个新手机都要被念叨三天，我亏不亏？
哥哥觉得，我每月交钱，住自己家的房子还要被管着什么时候回来，我亏不亏？
每个人都觉得自己付出得太多，得到得太少。于是每个人都在用自己的方式找补，在各自的小账本上，一笔一笔地记着。
至于那个共同的账本——已经很久没有人翻开过了。
除夕夜，一家人难得坐在一起吃饭。电视里放着春晚，主持人在台上热情洋溢地说着“阖家团圆”。周磊低头刷手机，周敏默默扒饭，刘慧芳起身去厨房盛汤。
周建国放下筷子，忽然说：“这房子，我打算年后过户给磊磊。我年纪大了，以后你们看着办吧。”
周磊抬起头，愣了一下：“爸，这房子是老房子，过户干嘛？我又不惦记这个。”
话是这么说，但他的嘴角微微动了一下，周敏看得很清楚。
刘慧芳端着汤碗站在厨房门口，没有走过来。她的脸上没有表情，但握着汤碗的手指关节泛着白。
客厅里突然安静下来，只有电视里的掌声和笑声，热热闹闹地填满这个空旷的房间。
窗外，有人开始放烟花。一簇一簇，在天上炸开，亮得刺眼，然后迅速暗淡下去。
周敏看着这一切，心里想：这个家，大概等不到下一个除夕了。
她想错了。
这个家甚至没等到正月十五。正月初七，周磊在饭桌上宣布，他准备和女朋友领证，婚后搬出去住。父亲要过户的那套老房子，他托人打听过了，学区不好，卖不上价。
“爸，那房子你自己留着养老吧。”他说这话的时候语气轻松，像是在推辞一块不太新鲜的红烧肉。
刘慧芳终于开口了。她把筷子轻轻放下，声音不大，但每个字都像是酝酿了三十年：“养老？你爸哪还有钱养老？他的钱，不都贴给你们了吗？”
周建国猛地扭头看她：“你什么意思？”
“我没什么意思。”刘慧芳没看他，眼睛盯着桌上那盘动了几口的鱼，“我只是想说，这个家，该算算了。”
那天晚上，周敏听见母亲房间里传来翻箱倒柜的声音。她从门缝里看见母亲把那件旧棉袄翻出来，取出那张银行卡，愣愣地看了很久。
隔壁房间里，父亲在打电话，声音压得很低，但她隐约听见了几个字：“……还有一笔定存，下个月到期……”
最里面的房间，周磊正在和女朋友视频，兴高采烈地讨论着新房装修的风格和配色。
周敏关上自己的房门，打开笔记本电脑，开始找暑假实习。她做了一个决定：下学期考研辅导班的钱，不向家里要了。她自己想办法。
她打开一个空白的文档，犹豫了一下，在标题处打下一行字：
“分家方案。”
光标在她眼前一闪一闪。窗外，万家灯火，每一盏灯下，或许都有人在偷偷打包，准备离开。
像一棵即将倒下的大树上的蚂蚁，嘴上不说，脚步却很诚实。
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