等等你的声音
文/刘燕子
新学期第一天的阳光，斜斜地切进教学楼过道。家长们留在教室里开会，我将一队刚“晋升”为小学生的孩子带出来，练习排队。
“立——正！稍——息！”
口令稚嫩地回荡。队伍里，一个小男孩突然瘪了嘴，哭声嘹亮地炸开。“学校好玩得很，有很多新朋友。”我蹲下身安慰。他不理会，只闭着眼，仰着脸，使劲地哭着。一个妈妈匆忙出来，歉疚地解释：“老师，他黏我，平时就我一人带。”小男孩立刻像藤蔓般缠上妈妈，一双湿漉漉的大眼睛越过妈妈的肩膀，警惕地打量我这个陌生人。
他叫小西。我们的师生缘，始于这场响亮的、毫不妥协的哭泣。
一年级的语文课堂，是声音的战场。我们要在紧促的拼音教学时间里，教孩子们用舌头和牙齿，搭建通往文字世界的桥梁。课堂节奏快得像旋转的陀螺，老师在课堂上“眼观六路耳听八方”：眼睛是雷达，扫视着可能开小差的角落，耳朵则要捕捉每一处细微的声波异动。随时都要纠正坐姿、读姿、写姿，还要训练他们上课时要看老师看黑板，还要开火车一个个检验朗读。那些站得笔直、声音清亮如泉的孩子，总能让人心头一亮。
而小西，在这片声音丛林里，是一只小心翼翼、发音模糊的幼鸟。
那次请他站起来认读，“d”的读音在他喉咙里滚了又滚，出口却变成了混沌的“g”。我走到他身边，蹲下，让他看清我夸张的口型：“舌尖轻轻抵住上牙齿的背后，d……像小马跑步，ddd。”他努力伸长舌头，小脸憋得通红，可气流冲出的，依然是那个顽固的“g”。教室里，别的孩子已顺着儿歌的节奏齐声背诵：“马儿跑步ddd，舌尖敲门ddd……”他的沉默在整齐的声浪中，显出一种令人心疼的孤单。
“同学们，我们一起听小西读，好吗？”我的后背微微发汗，心里着急，脸上却努力带着笑意。
“再跟我读，舌尖敲门ddd。”
所有的目光都聚焦在他身上。他更紧张了，嘴唇微颤，试了几次，才极轻地念出：“格干靠门，ggg。”念完，他立刻抬起眼，急切地在我脸上搜寻，像在辨认天气的阴晴。
我迎着他的目光，舒展眉眼，伸出大拇指：“不错，不错，有点像了。”
“棒棒棒，你真棒！”孩子们清脆的附和声响起。他肩头一松，如蒙大赦般坐下，眼里惊魂未定，却又隐约亮起一点微弱的光。
从此，“有点像了”成了我和他之间独特的通关密语。
读“jqx”，他读成“给给给”，我说：“有点像了。”
读“zcs”，他读得响亮却完全走音，我说：“有点像了。”
真的像吗？其实一点也不。但这句话仿佛有魔力，像一块柔软的垫子，接住了他每一次忐忑的尝试。渐渐地，他愿意开口的次数多了；课间，那个曾紧搂妈妈哭泣的小身影，也开始跟着小伙伴，怯生生地围到我身边。
真正的考验发生在一个课间。他急匆匆跑来，小脸涨红，嘴里迸出一串急促的音节：“巩歌阿乖刚了！”我完全听不懂。他更急了，眼里漫上水汽，又重复一遍，音节依旧糊成一团。“写下来好吗？”我递过纸笔。他摇头，快哭了：“我不会给（写）！”正僵持着，另一个孩子跑进来报告：“老师，熊思雅摔伤了！”谜底揭开，我赶忙出去，回头瞥见小西，他长长舒了口气，仿佛终于卸下了千斤重担。
事后，我在全班同学面前郑重地说：“今天，要特别表扬小西。他第一个发现同学摔伤，急着来告诉老师。他说的话，我现在有点能听懂了。”他坐在那里，脊背挺得直直的，努力想抿住嘴角的笑意，可那份被“听懂”的喜悦，却从亮晶晶的眼里满溢出来。
第二天，他递给我一张折叠整齐的纸。打开，是用铅笔一笔一画写下的：“刘老师，我爱你。你要多休息。”对于一个刚入学、许多字还不会写的孩子来说，这无疑是倾尽全力的“巨著”。我高声感谢，说他送给我一份无价之宝。
没想到中午，他又捏着一张纸跑来，神秘地塞给我。展开的瞬间，我的喉咙像被什么东西温柔地扼住了。纸上，他用三种颜色的水彩笔，工工整整、无一遗漏地，默写下了全部的声母、韵母和整体认读音节。那些曾让他百般挣扎、面目可憎的“敌人”，此刻被他悉数收服，列队成阵，作为最隆重的战利品献给我。
“老xi（师），”他发音仍不准，却充满自豪，“我默给的（写的）。”
我蹲下来，看着他的眼睛，一字一句地说：“这是我收到的，最好、最好的礼物。”
原来，教育最美的回响，并非即刻字正腔圆的完美，而是我愿说一百遍“有点像了”，去等待你口中模糊却勇敢的音节。而你，在终于被听懂的某一刻，用我教给你的、与这世界沟通的密码，向我发来一封清晰无比、闪耀着真诚星光的回信。
我愿意等等你的声音。这声音，正穿过成长的迷雾，跌跌撞撞，却坚定不移地，奔向我的耳边。
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