雨丝把天色纺得朦胧，玉兰的骨朵儿在枝头颤着，洇开一抹抹湿润的白。
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檐角的水珠垂落时，吻过将开未开的海棠——那声音轻得，像是春天在翻身时压碎了一瓣旧梦。
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整条巷子的青瓦都软了，软成一砚磨开的淡墨，而花影就在墨里缓缓游着，游成一行无人读懂的诗。
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