已是二零二六年的深冬了。午后，我独自走在城郊一片寂静的湖边。风是硬的，带着北地特有的、刮骨般的清澈，将湖水吹成一面暗沉沉的、起了皱的铅灰色镜子。岸边的柳树褪尽了最后一点枯黄的影子，只剩下千万条赤褐色的纤细枝条，垂向冰面，像一蓬蓬凝固的、等待梳洗的头发。万物都敛了声息，连鸟雀也无，天地间唯有风声穿过枯枝时，那一声悠长而空洞的呜咽。我立在此处，并非为了赏什么冬景，只是心里有一片相似的、被冻住的空旷，需要这更庞大的空旷来安放。
忽然便想起了那些话，关于“老天渡你”，关于“演员”与“课题”。这念头来得毫无缘由，却又如此贴切，仿佛这满目荒寒的景致，便是那命题最素净的笺纸。我看着那些枝条，它们年年如此，在春萌夏郁秋凋之后，必然回到这赤条条的模样，像一场沉默的、周期性的剖白。我们的人生，是否也暗含着这样令人疲惫的韵律？总觉得某些际遇、某种心绪，去而复返，如影随形。起初是具体的人，鲜活的痛，锥心刺骨；后来人面渐渐模糊，连情节也大同小异，只剩那痛的核心，像一枚越磨越亮的针尖，一次次精准地刺中同一个穴位。你便知道，来了，它又来了。只是这一回，你或许不再急切地指认对面的“演员”，你开始感到一种宿命般的熟悉，甚至有一丝荒谬的厌倦。
这湖，或许也见过太多的“演员”了。春天的游船，夏日的嬉闹，秋暮的残荷，如今都踪迹杳然。那些喧腾的、流丽的、哀婉的剧情，年复一年在此上演，又年复一年被这冬日抹去痕迹，仿佛什么都不曾发生。湖水只是沉默地收纳，冻结，再于来年融化，照见新的容颜。它不像我们，我们总在痕迹里翻找，在余温里确认，将每一次潮汐的来去，都当作独一无二的悲欢。直到某天，你发觉那悲欢的韵脚竟如此雷同，你才恍然，自己或许并非在经历崭新的故事，只是在反复誊写一封早年便已起笔、却迟迟无法投递的信。
风更紧了些，穿透羽绒服，带来刺肤的寒意。这冷，是一种绝对的、不容分说的真实。它不理会你的过往，不解读你的剧本，它只是存在着，作用于你的此刻。正是在这般不容分说的真实里，那些盘旋于心、带着剧情与对白的情绪，忽然显得有点……苍白，甚至造作。你开始分辨，何为外界的风寒，何为内心的颤栗。那求而不得的苦，究竟是失去某个人的面目如此可怖，还是你心底那份“我本不值得圆满”的旧伤，借着那人的离开，又一次发作？那不被理解的累，究竟是世界过于嘈杂，还是你将自己价值的确认，过早地、全然地，交托给了外界的回响？
这大抵便是那所谓的“课业”了。老天并非一个爱看重复戏码的苛刻观众，它更像一位沉默的匠人，将同一把刻刀递到不同的人手中，让他们来雕琢你。情人是那刀，亲人是那刀，擦肩的缘分也是那刀。刀锋或轻或重，或缓或急，留下的切肤之痛各不相同，但它们试探的、想要剥离的，始终是你内核中那一点不肯松动的东西——那点虚妄的执着，那点顽固的自怜，那点深信不疑的匮乏。它要你痛到极致，厌到极致，终于肯松开紧握剧情的手，低头看向自己真正的伤口。
我呵出一口白气，看它瞬间被风撕碎、消散。这动作如此简单，如此自然。我们内里那些淤积的、翻滚的东西，是否也能这般，轻轻地、主动地释放出去，而非等待一场戏剧的暴风来将它搅动？真正的“新答案”，或许并非在旧的战场上赢得一场更漂亮的仗，而是忽然了悟，那战场本身，原是你自己一砖一瓦筑起的幻境。 你不再执着于修改台词，纠正对手，你只是从那个被设定的角色里，静静地退了出来。风雨依然会来，演员依然登场，但舞台中央，已空无一人。不，不是空无，是那看戏的人与演戏的人，合而为一，终于坐回了自己生命的主座。
天色向晚，冬日的暮色来得仓促而决绝，仿佛只是一瞬，那铅灰的湖面便沉入了更幽深的黛蓝。远处城市的灯火，一粒一粒地亮起来，温暖而遥远，像是另一个世界的剧目。该回去了。我转身离开湖畔，脚步踩在冻硬的泥土上，发出咯吱的微响。这声音实在，简单，只关乎此刻的行走。
深冬是严苛的，它剥去所有浮华，只留下最本质的线条。它不提供安慰，只呈现真相。而人在这样的季节里，或许也更容易触到自己生命的“课业”那坚硬而清晰的骨架。不再抱怨风霜酷烈，只是知道，熬过去，大地深处那点不死的暖意，终将属于那些认领了自己全部寒冬的人。
回去的路上，风似乎没那么刺骨了。或者说，那刺骨的寒意依然在，但它成了这清醒世界的一部分，不再单独与我为敌。课题仍在，但答案，已在我转身的刹那，悄然写下。
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