1988年，记忆中的那个夏天，空气里总是弥漫着桃子的甜香。
我家那三亩桃园，是爹去世后娘一个人撑起来的。爹在时种下的桃树，第三年才开始挂果，他却没能尝上一口。娘常说，这些树是爹留给咱们最珍贵的念想。
那年的桃子长得特别好，白里透红，沉甸甸地压弯了枝头。天还没亮，娘就把我从睡梦中轻轻摇醒：“平儿，今儿跟娘去镇上卖桃吧，卖完了给你买根冰棍儿。”
我一下子从床上弹起来，睡意全无。对于十岁的我来说，镇上如同另一个世界，而冰棍更是夏天最奢侈的奖赏。
娘仔细地挑拣着桃子，一个个轻轻放进两个竹篮里。“这些是熟得最好的，得先卖出去。”她自言自语，又像是在对桃儿们说话。装满桃子的竹篮用扁担一挑，娘的身子微微沉了一下，随即挺直腰板，那副担子便稳稳地落在了她瘦削的肩膀上。
晨光熹微中，我们走了五里山路。娘的背影在晨雾中显得格外单薄，汗水渐渐浸湿了她后背的蓝布衫。我想要帮她分担，她却只是笑笑：“平儿还小，等长大了再帮娘挑。”
镇上早已热闹起来。娘在集市角落找了个位置，铺开麻袋，把桃子小心翼翼地摆成整齐的一排。她不像其他摊贩那样大声吆喝，只是安静地站着，偶尔有路人经过，才轻声说一句：“新鲜的桃子，甜得很。”
日头渐渐升高，集市上人来人往。娘的桃子确实好，不到晌午就卖出了一大半。她数着手里皱巴巴的毛票，眼里有光：“照这个势头，下午就能卖完，还能赶在天黑前回家。”
我舔了舔干裂的嘴唇，想着那根即将到手的冰棍，心里美滋滋的。
可六月的天气，如同小孩子的脸，说变就变。
正午刚过，西边的天空突然暗了下来。乌云像打翻的墨汁，迅速晕染开来。远处传来闷雷声，风也开始不安分地卷起尘土。
“要下雨了。”娘抬头看天，眉头微蹙，“快收拾东西。”
集市上顿时乱作一团。小贩们手忙脚乱地收摊，行人四散奔逃。还没等我们收拾停当，豆大的雨点就噼里啪啦地砸了下来。
“快走！”娘一把拉起我，挑起还剩少许桃子的担子，在越来越密的雨幕中奔跑。
雨水模糊了视线，我紧紧抓着娘的衣角，深一脚浅一脚地跟着她。就在这时，我忽然认出这条街——再往前拐个弯，就是叔家！
“娘！去叔家避避雨吧！”我大声喊道。
娘犹豫了一下，雨水顺着她的发梢往下淌。我知道她在想什么。爹去世后，叔和婶就很少和我们来往了。去年过年时娘带我去拜年，婶婶连顿饭都没留我们吃。
可是雨越下越大，丝毫没有停歇的意思。雷声轰鸣，闪电像银蛇在云层中游走。路上的积水已经没过脚踝。
“走吧。”娘终于点了点头。
叔家住在镇子东头的一座砖瓦房里，是爷爷留下的祖产。爹去世后，叔作为爷爷唯一的儿子自然继承了这处房产。娘从未争过什么，带着我回到村里的老屋，守着那三亩桃园。
我们浑身湿透地跑到叔家门前，那扇熟悉的绿色木门紧闭着。娘放下担子，抬手敲门，动作有些迟疑。
“谁呀？”里面传来婶婶的声音。
“他婶，是我们。”娘的声音在雨声中显得微弱，“下雨了，能让我们避避雨吗？”
门内安静了一瞬，然后是脚步声。门开了一条缝，婶婶的脸从门缝里露出来。她先是看了看我们，又看了看我们身后的桃担，眉头不易察觉地皱了一下。
“是嫂子啊，”她的声音平淡，“真是不巧，家里来了客，屋子小，挤不下了。你们去别处避避吧。”
我透过门缝，看见屋里明明只有堂弟小军坐在凳子上吃饼干，哪有什么客人。
“婶，就我娘两个人，在屋檐下躲一会儿也行。”我忍不住开口。
“哎呀，这雨一时半会儿停不了，你们别等了。”婶婶说着，目光落在娘的桃担上，“再说你们这一身水，再把桃子弄进来，屋里该一塌糊涂了。”
话音刚落，不等我们再说什么，那扇绿色的木门就“砰”地一声关上了。我清楚地听见了门闩落下的声音——那一声，像针一样扎进我心里。
娘站在原地，一动不动。雨水顺着她的脸颊流淌，分不清是雨水还是泪水。她看着那扇紧闭的门，眼神从惊讶到受伤，最后变成一种我从未见过的坚定。
她转过身，默默地挑起担子，轻声对我说：“平儿，我们走。”
就在我们准备冲进雨幕的那一刻，身后的门又开了。婶婶探出身，递出一把旧伞：“这个拿去用，下次来还。”
娘没有回头，也没有接那把伞。她只是紧紧握住我的手，一字一句地说：
“平儿，你要争气。”
那五个字，像烙印一样刻进了我的骨子里。
雨更大了，我们最终在一处废弃的瓜棚下暂时躲避。娘把外衣脱下来拧干，又帮我擦去脸上的雨水。她的动作依然轻柔，但眼神却不一样了——那里面有团火在燃烧。
“平儿，娘不是生气你婶婶关门，”她望着棚外如注的暴雨，缓缓说道，“人这一生，难免会遇到闭门羹。重要的是，吃了闭门羹之后，是自怨自艾，还是奋发图强。”
我似懂非懂地点点头。
“你爹在世时常说，人穷不能志短。”娘继续说，“今天这扇门关上了，未必是坏事。它让我们明白，这世上能依靠的，只有自己。”
雨声渐小，天空开始放亮。西边的云层裂开一道缝，阳光像金线一样洒下来。
娘站起身，整理了一下湿透的衣衫，把剩下的桃子重新装好：“走吧，雨停了，咱们继续卖桃去。”
那天下午，娘的声音比往常响亮了许多：“卖桃啦！又甜又鲜的桃子！”她的脊背挺得笔直，脸上带着我从未见过的明朗笑容。剩下的桃子很快卖完了，娘不仅给我买了冰棍，还破天荒地买了一小包糖果。
回家的路上，夕阳把我们的影子拉得很长。娘忽然唱起了歌，是一首我从未听过的山歌，歌声清亮，在山谷间回荡。
多年后，我如愿考上了大学，成为村里第一个走出大山的孩子。离家的那天，娘送我到村口，塞给我一个布包。里面是一把桃核，用红绳系着。
“带着它，别忘了你是吃桃长大的孩子。”
在大学里，每当我遇到困难，总会想起那个雨天，那扇紧闭的门，和娘说的那句“你要争气”。它们成了我前进的动力，让我在无数个深夜里仍能坚持苦读。
工作后的第一年，我用攒下的钱给娘翻修了老屋。又过了几年，我在城里买了房，接娘来同住。她带来的行李里，有一个小木盒，打开来看，是几颗已经发黑的桃核。
“这是那年雨天没卖完的桃子留下的，”娘说，“我一直留着。”
去年，叔因病住院，我回去探望。婶婶老了许多，头发花白，见到我时眼神闪躲。我放下补品，和她聊起家常，绝口不提当年旧事。临走时，她忽然拉住我，嘴唇颤抖着想说什么。
我拍拍她的手：“婶，都过去了。”
是的，都过去了。那场雨早已停歇，那扇紧闭的门也早已无法将我们阻挡。但我永远感激那个雨天，感激那扇关上的门，更感激在雨中告诉我“要争气”的娘。
如今，我在自家的阳台上种了一盆桃树盆景。每年春天，它都会开出粉嫩的花。女儿问我为什么对一株不结果的桃树如此珍爱，我笑着告诉她：
“因为它提醒爸爸，人生路上难免有风雨，但只要挺直腰板，总能等到天晴。”
而那句“你要争气”，我也在女儿上学的那天告诉了她。不是为了仇恨，而是为了铭记——铭记尊严的价值，铭记自立的重要，更铭记那个在雨中为我撑起一片天的娘。
雨会停，门会开，而一个不向命运低头的人，终将走出自己的路。
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