我叫孙大爷，今年70岁。我住的那条街要拆迁了，政府搞改造。通知下来那天，我在院子里坐了一下午，没进屋。
这房子是我爸盖的，那年我才三十岁。
那时候我家穷，一家六口挤在十几平米的土坯房里。我爸攒了好几年的钱，买了块地，自己拉砖、自己和泥、自己盖。盖了整整一年，才把这三间瓦房盖起来。
搬进新家的那天，我妈哭了，说：“我们终于有自己的房子了。”
我在这房子里娶了媳妇，生了儿子，送走了我爸我妈。
老伴在的时候，我俩在院子里种了一棵石榴树。每年秋天石榴熟了，她就摘下来分给邻居。老伴走了十年了，那棵石榴树还在，每年还结果子。
拆迁通知下来以后，儿子来劝我：“爸，签了吧，新房比老房好，有暖气，有电梯，多方便。”
我说：“我不要方便，我要这房子。”
儿子急了：“爸，你一个人住这儿，冬天冷得要命，水管冻裂过三次，电线还是老式的，多危险啊。”
我说：“危险我也住。”
儿子说不过我，走了。
其实我知道他说得对。这房子老得不成样子了。墙皮掉了一块又一块，屋顶漏雨补了又补，水管三天两头出毛病。
但我舍不得。
这房子的每一块砖，都有我爸的指纹。这院子的每一寸土，都有我妈的脚步。那棵石榴树，是老伴亲手种的。我要是把它拆了，这些东西就都没了。
后来我老伴的妹妹来看我。她比我老伴小两岁，我们叫她小姨。
小姨在院子里坐了坐，看了看那棵石榴树，说：“姐夫，你该搬了。”
我说：“我不搬。”
她说：“我姐要是还在，也会让你搬的。她不会看着你在这儿受苦。”
我说：“我不怕受苦。”
小姨说：“你不是不怕受苦，你是不敢走。你怕走了，我姐就真的不在了。”
我没说话。
小姨又说：“姐夫，我姐在哪儿，不在这个院子里，在你心里。你把房子拆了，她还在你心里。你不搬，她也在你心里。”
我哭了。
后来我想了好久。小姨说得对。我不是舍不得房子，我是舍不得老伴。这房子里到处都是她的影子，我不敢走。我怕走了，影子就散了。
但我最后还是签了字。
签字那天，我站在院子里站了两个小时。看着那棵石榴树，看着老伴以前晾衣服的铁丝，看着她以前种花的那个角落。
我站了两个小时，哭了一个小时，剩下的时间，就是站着。
站够了，我进屋签了字。
搬走那天，我去看了新房子。比老房子好太多了。暖和、亮堂、干净。
儿子说：“爸，这儿比老房子好吧？”
我说：“好。”
他说：“那你高兴不？”
我想了想：“不能说高兴，但也不难过。就是觉得……该走了。”
现在我住在新房子里，有暖气，有电梯，下楼就是菜市场，方便得很。
但每个月初一十五，我还是会回老地方看看。那儿已经成了工地，石榴树也没了。
我站在工地外面，看着那些推土机，想着我爸妈，想着我老伴。
他们都没了。但他们的影子，还在我脑子里。
大实话：人老了，最难的不是搬家，是跟过去告别。住了四十年的房子拆了，就像把你的一部分也拆走了。
但有些东西拆不走——记忆拆不走，人拆不走。房子没了，他们还在我心里。
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