致远方那个你：

你那里的海，听说是温柔的，永远用最轻的力道触碰着岸。我这里也很好，好到可以独自看着潮水涨落，不哭不闹。可是有件事情，横在我每一次呼吸之间，一直没能说出口——对不起。

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对不起，因为我还藏着那阵急促的海浪声。是的，我还没学会把它压下去。白天我把它锁进一层一层的理智里，夜里它却像一群不安分的海鸥，扑簌簌地全飞了出来。那些翻涌的、想要冲向你所在海岸的声浪，是我没说出的想念，是我没消化完的焦虑，还有一点点怕——怕我这片海，一不小心就漫过了你辛苦守住的寂静。

我总在深夜偷偷想：现在的你，是不是仍然和夜晚的海一样，沉静得没有一丝褶皱？你好像从来都拒绝成为谁的灾难。哪怕是我们之间那一点点界限，你都不曾用最小的波浪去越界。你温柔得让我连心疼都不敢大声。可我连你那里的水是什么触感都只能凭空想象，是不是太不公平？我多想真正感受到，你的海面之下，是不是也藏着只有自己知道的暗涌。

你一定不知道，我有多么想见你。这个念头像潮汐一样规律，每天都准时淹没我的胸口。不是现在，但一定是某个“迟早”。也许等我的海褪去这一层浑浊，也许等你也准备好在岸边点一盏灯。在那之前，我答应你，我会先好好潜入自己的这片水域，认认真真地探一探深浅。

今天，我选择先与自己划水，去理顺那些纠缠成海藻的思绪。不是因为不想靠近你，而是因为我想以最轻盈的方式游过去，不带着急促的呼吸，不带着怕被淹没的恐惧。你守了一整季夜晚的平静，我怎么舍得用我的慌乱去吵醒你。

所以，请先等我一下。等我在自己的海里学会换气，学会与那阵不肯停歇的浪声讲和。我也许会慢一点，笨一点，但我一直在游。你要记得，哪怕现在隔着整片昼夜颠倒的海，我们看向的终究是同一个月亮。

——从这一端试图穿越深夜海洋的我
写给那个正在与自己的念头交手、独自抵抗的你