那山，总笼在一层推不开的青霭里。沂蒙腹地，群峰如浪，沟壑是岁月刻下的皱纹。村庄便在这皱纹深处，像一盘散落的棋子，黑瓦灰墙，嵌在苍翠与贫瘠交织的棋盘上。于我而言，故乡并非课本上的方块字，而是一群山羊，一片山坡，以及漫长得仿佛凝固了的夏日时光。
日子慢得如同老牛反刍，一口，再一口，嚼不尽的艰辛与安然。放学铃一响，或是周末晨光熹微，我便赶着羊群出门。山路碎石嶙峋，阳光从稀疏的杨叶间漏下，斑驳如古币。那土地是吝啬的，石头多过泥土，却偏生养出那么多倔强的草木，喂饱了山羊，也喂饱了我整个童年。
山坡上有几棵老柿树，枝干虬结，仿若盘踞的龙。夏日里，蝉鸣如沸，天地间似有万千面铜锣在敲打，唯有柿树下，清凉如夜。我将羊绳往树干上一系，看它低头啃食贴地的短草，咀嚼，吞咽，神情安详得像一位参透禅机的老僧。羊的满足，原不过一腹草料；人的自由，也往往只需一方荫凉。
我躺在草地上，看云。那时的天极高极蓝，云走得极慢，仿佛时间本身也在此处生了根，忘了流动。我们说着不着边际的梦话，关于山外的车水马龙，关于未来的金碧辉煌。如今想来，那时以为的“远方”，不过是逃离；而今身处的“远方”，却成了永恒的回望。
杨树林是另一番天地。盛夏，枝叶层层叠叠，将暑气严严实实挡在外头。这里是蝉的王国，也是我们的秘密疆域。我们在林间追逐，捉迷藏，打弹珠，直到夕阳西沉，炊烟从各家的烟囱里袅袅升起。那烟，带着草木灰的清香，在晚风中轻轻摆动，像一句温柔的召唤。闻到那味道，便知道，该回家了。这炊烟，原是山村伸出的柔软手臂，无论你走多远，它都在那里，等着把你揽回怀里。
夜幕四合，山村归于沉寂。长辈们摇着蒲扇，坐在村口老槐树下，聊庄稼，聊收成，聊些我听不懂却觉得安稳的话题。空气里弥漫着地瓜粥的甜香，混着泥土的气息。星光漫天，晚风拂过脸颊，白日的燥热与疲惫，就这样被无声地抚平了。我常想，所谓故乡，或许就是一种气味，一种声音，一种无需言说的妥帖。它不提供答案，却收容了你所有的疑问。
如今，我住在水泥森林里，高楼遮蔽了星空，车马声淹没了蝉鸣。霓虹灯太亮，亮得看不见月亮的阴影；话语太多，多得不闻内心的回声。但每当夜深人静，思绪总会翻山越岭，回到那片山坡。我才明白，那群山羊吃掉的，不只是青草，更是我懵懂的岁月；那缕炊烟飘散的，不只是柴火的味道，更是一种生命的原力。
人这一生，总是在寻找归处。年少时，以为归处在山外；年长后，方知归处在心里。那片被青霭笼罩的山村，那些被烟火养大的时光，早已不是地理上的坐标，而是我灵魂的胎记。它告诉我：无论走得多远，飞得多高，都要记得自己是从怎样的一片贫瘠中生长出来，又是被怎样的温柔所照亮。
原来，故乡从未远离，它只是换了一种方式，在我心里，长成了一棵永远的柿子树。
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