沂蒙山东北隅，群山褶皱里藏着个小山村。它不像江南水乡那般温婉灵动，也不及中原腹地那般开阔坦荡，却像位鬓角染霜的老者，守着一方水土，把岁月的褶皱都揉进了袅袅炊烟里。我生在山脚下，枕着沂蒙的风声长大，童年的每一个晨昏，都被这炊烟轻轻揽着，如今走在都市的钢筋丛林里，再难见那缕烟火，却总在心底反复缭绕，成了刻进骨血的乡愁。
童年的黎明，是被炊烟唤醒的。天刚蒙蒙亮，东方洇开一抹淡橘，各家烟囱里便先后冒出炊烟。那烟不似城市烟囱里的浑浊，带着山野的清润，混着灶膛里松枝的淡香、锅里玉米粥的甜气，丝丝缕缕缠上枝头的晨露，在青瓦白墙间缓缓弥散。我总爱趴在自家红瓦泥墙的窗台上，看炊烟在翠竹掩映的院落上空舒展。院子里没有华丽的陈设，石磨磨得光滑，墙角种着几株月季，母亲的灶台是土坯砌的，却藏着世间最暖的人间烟火。
春日的炊烟最是轻柔。沂蒙的春来得慢，山涧解冻的溪水叮咚作响，新绿漫过山坡。清晨的炊烟裹着泥土的腥气，在微风里飘成一缕软纱。我背着布包跑向田埂，脚下的泥土松软湿润，混着炊烟的味道，踩出一串深浅不一的脚印。伙伴们在田埂上追逐，笑声惊飞了枝头的麻雀，回头望去，炊烟已漫过整个村落，像给小山村裹上了一层温柔的纱。那时总觉得，这炊烟是山村里最温柔的语言，在告诉每一个奔跑的孩子：家，永远在身后等你。
夏日的炊烟，是与酷暑对抗的温柔。烈阳炙烤着大地，树叶蔫了枝头，蝉鸣聒噪得让人烦躁。母亲却总在灶台前忙碌，灶膛里的火苗舔着锅底，映得她额角的汗珠闪闪发亮。锅里炖着从菜园里摘的豆角，还有从河里捞的小鱼，香气混着热气升腾，与炽热的空气纠缠。我和伙伴们在小河里嬉戏，清凉的河水漫过脚踝，洗去一身燥热，却总在炊烟再次升起时，循着味道往家跑。暮色里的炊烟，像一根无形的线，把贪玩的孩子牢牢牵回餐桌。一家人围坐，饭菜的香气裹着欢声笑语，窗外的蝉鸣与屋内的暖意相映，成了童年最鲜活的底色。
秋日的炊烟，裹着丰收的甜香。沂蒙的秋是金色的，谷穗压弯了秸秆，苹果挂满枝头，像缀满枝头的红灯笼。傍晚的炊烟格外醇厚，灶膛里烧着秋收后的豆秆，噼啪作响间，母亲端出蒸好的玉米饼、炖好的鸡汤，香气漫过院子。我帮着父亲收拾农具，手上沾着泥土，心里却满是丰收的欢喜。一家人围坐在桌前，谈论着今年的收成，憧憬着来年的希望，炊烟在头顶盘旋，像一双温柔的手，托着全家的期盼与安稳。那时不懂，这袅袅升起的烟火，藏着的是父辈们对生活最朴素的热爱。
冬日的炊烟，是寒夜里最暖的慰藉。白雪覆满山峦，天地间一片素白，寒风卷着雪粒打在窗上，发出簌簌声响。母亲早早生起炉火，炉膛里的炭火通红，屋子里暖烘烘的。傍晚的炊烟，在白雪的映衬下格外清晰，像一条白色的丝带，从烟囱里飘向天空。晚饭后，邻里们聚在村口的老槐树下，聊着一天的农事，孩子们追着雪球奔跑，笑声在雪夜里传得很远。回到屋内，炉火依旧温暖，父亲讲着古老的故事，母亲缝补着衣物，炊烟在窗外静静流淌，见证着这一方水土的温情与安宁。
岁月如沂蒙的溪水，匆匆向东流去。小山村也渐渐变了模样，泥墙换成了砖房，炊烟偶尔会被新的烟囱取代，可童年的那缕炊烟，却从未消散。它藏在记忆的褶皱里，藏在每一次梦回故乡的瞬间里，藏在我走过的每一段路途里。
如今站在都市的高楼间，抬头是林立的玻璃幕墙，再难见到那漫过村落的炊烟。偶尔想起，心底总会泛起一阵酸涩，那炊烟里，有泥土的芬芳，有父母的辛劳，有童年的纯粹，有沂蒙山水的灵秀。它早已不是一缕普通的烟火，而是家的象征，是故土的呼唤，是刻在骨子里的爱与牵挂。
我知道，那些炊烟袅袅的日子，早已随岁月远去，却化作了前行的力量。无论走多远，沂蒙山的炊烟永远在心底缭绕，提醒我不忘初心，珍惜亲情，感恩生活。那缕炊烟，是岁月赠予我的温良，是故乡留给我的印记，无论时光如何流转，都将永远萦绕心头，温暖我往后的每一段旅程。
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