十三岁那年，我妈和陈木匠结了婚，他就搬进家里来住了，他平时做木工活，手上总带着茧子，话也不多，头一次一起吃饭，桌上摆了四样菜，醋溜白菜、炒鸡蛋、炖豆腐和花生米，他等我妈坐下后才拿起筷子，我坐在饭桌前，一口也没吃，后来他把电视换了，热水壶也换了新的，连门锁都重新装过，只有我没变，我还是那个原来的小孩，只是家里多了一个不太熟悉的人。
他在家里总是沉默着，连咳嗽都尽量压低声音，但一出门和工友们打牌，就能笑得流出眼泪，家对他来说就像一块没上漆的木板，得先磨平棱角才能用得上，初二那次数学考试得了58分，我悄悄把试卷塞进书包夹层里，第二天早上，书桌角落多了一本新买的辅导书，封面干干净净，书签夹在第一章，没有留言条，也没有训斥的话，连翻页的折痕都是笔直的，父亲连"看看"都没说一句。
高中时我住校，每次放假回家，父亲依旧刨木头、吃饭、看新闻联播，我们之间的对话不超过十句，我问最近怎么样，他说还好，我说那就好。高考前两个月，他突然推掉所有外头的活，只接些零散小单子，后来母亲告诉我，那会儿他白天做三份工，晚上还帮人修柜子，就为攒点钱，他自己从没提起这件事，就像他钉的榫卯，严丝合缝，但没人看见里面是怎么咬合的。
高考结束那天，母亲因为晕车没能去车站送他，父亲骑着那辆旧摩托车，载着他走了四十分钟的路，到车站后，父亲把一个牛皮纸信封塞进他手里，说拿着这个去读书吧，信封里装着五张一百块钱，叠得角对角边对边，整整齐齐的，还有一小片从作业本上撕下来的纸，上面用铅笔写着歪歪扭扭的字，说路上买点吃的别省钱，纸边有反复粘过的胶水痕迹，字迹用力得压穿了横线，像是急着写完又怕写错，改了两遍，火车开出二十分钟后，他打电话过去，听筒里全是风声，父亲只应了两声嗯，又说到了发条消息吧，再没多说别的。
寒假我回老家,手里还剩点钱没花完,就去买了条烟给他送过去,他接过烟看了看,随手放进抽屉里,没说谢谢,也没问我这烟是哪儿来的,后来妈妈问我俩什么时候关系变好了,我跟妈妈说其实关系没变好,只是本来也没有那么差,那个信封我一直留着,纸都发黄了,字迹颜色也变深了,上面的格子线都快被铅笔压断了,它不像情书也不像遗嘱,就是一张皱巴巴的纸,却比很多话都说得清楚。
他们那一辈人，特别是住在乡镇上的男人，不是不愿意表达，是实在不会表达，习惯用锤子敲钉子，用刨子推木头，觉得动手比说话更可靠，现在网上总有人讲父爱沉默就是冷漠，其实不对，是他没学过怎么把心疼变成话语，他修过家里每一件家具，桌子腿歪了，就垫上三毫米的木片，柜门关不紧，就磨掉半毫米的边缘，他对这个家做的事，全都藏在这些小小的修正里面。
去年我收拾老屋，翻出他以前用过的工具箱，在箱子角落里压着一张发黄的收据，上面写着1998年7月3日买了一个牛皮纸信封，花了2毛钱，原来这个信封是他专门跑到供销社去买的，不是随手拿的废纸。
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