村头那所小学校还在，只是彻底静下来了。围墙塌了半截，露出里面几间石头房子，窗户黑洞洞的，像老人没了牙的嘴。我站在那丛疯长的野枸杞前，忽然听见钟声，嘡，嘡，嘡，还是那么响，惊起一蓬麻雀，扑棱棱飞进西边的杨树林去了。钟早没了，是风在作怪，摇着门框上那截锈铁轨。
那时候的冬天真冷。教室里没有炉子，几十个孩子挤在旧木板钉成的课桌后面，脚不停地跺，跺得土夯的地面起了一层浮尘，在阳光的斜柱子里跳舞。书上的字也跳，跳得人眼晕。老师呵出的白气扑在黑板上，刚写下的粉笔字就洇湿了，像哭过。
午饭是一天里的盛事。离家近的跑回去，我们这些远的，就从粗布书包里掏出一个个小包袱。煎饼是主角，黄澄澄的玉米面，或者黑些的高粱面，卷着些东西。卷什么，全看各家坛子里的存货。
最寻常的是疙瘩丝，咸菜疙瘩切得细细的，用辣椒和葱花一炒，辣得人满头汗，却就着它能多啃下半张煎饼。也有酱豆子，乌黑油亮，用大玻璃瓶子装着，瓶口蒙一层纱布。谁要是带了一瓶新做的西瓜酱，那简直要引起一阵骚动。
我们交换。我拿我的疙瘩丝换你的酱黄瓜，他用他的腌姜换我的辣白菜。有次同桌建国掀开饭盒，里面竟躺着几根翠绿的腌莴苣，脆生生的，咬一口咯吱响。大家围上去，你捏一根，他掐一节，建国举着空饭盒傻笑，仿佛得了莫大的奖赏。那时候我们不懂什么叫苦，只知道谁带来的大葱粗壮，谁家的煎饼摊得薄，就是顶富足的事了。
暮色上来时，山坡上的草都染了金边。我们三五成群往家走，书包拍着屁股，口袋里的煎饼渣子洒了一路。有个叫小霞的女生，总走在最后面，她带的咸菜是腌香椿，紫红紫红的，味道特别。后来才知道，她父亲每年春天都要爬上崖顶那棵老椿树，够最嫩的芽。她父亲摔断过腿。
现在我在一个中学食堂里看见那些被扔掉的东西。半拉鸡蛋，包子皮，油条渣，白花花地躺在泔水桶里，像一场奢侈的雪。校门口的小吃摊到了放学时分，挤得水泄不通，孩子们举着肉夹馍和奶茶，说笑着走过，他们的书包五颜六色，比我们当年的粗布包袱好看一百倍。他们也交换，交换游戏卡片，交换明星贴纸，交换手机的充电线。
但我总忘不掉那个暮春的午后。快放学了，忽然下起雨。我们挤在教室门口，看雨水顺着石屋檐淌成一道帘子。有人从书包里掏出最后一块煎饼，掰成许多小份，蘸着玻璃瓶底那一点点西瓜酱，一人一口传着吃。酱里西瓜的甜味已经被盐腌透了，只剩下一点隐约的、遥远的甜。雨声那么大，我们围成一个小圈，谁也没说话，只听见细细的咀嚼声，像一群小兽。
那天回家路上，我看见小霞在崖顶那棵椿树下站着。雨已经停了，夕阳把树的影子拉得老长，她仰着头，不知道在看什么。后来她没再上学，听说嫁到了山那边的镇子。我想她大概再也不用吃腌香椿了，但也许她会自己做一瓶西瓜酱，在某个夏天的傍晚，打开来，闻一闻那里面掺着阳光和汗水的、咸到发甜的旧时光。
废弃的校舍前，我俯身拨开野草，竟看见半个埋在土里的玻璃瓶，瓶口还系着发黑的纱布。我想把它挖出来，又停住了。就让那点甜酱，继续睡在故乡的土里吧。我们当年带走的，早就在身体里化成了别的什么，比如走远路时忽然想起的一阵暖，比如看见浪费时心口的一紧，比如在琳琅满目的超市里，绕过那排花哨酱菜时，一个极轻极轻的叹息。
风又响了。这回我听清了，不是钟声，是山的声音。它一直没变。
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