站在父亲的遗像前，看着照片里他略显严肃的面容。我五味杂陈，心里涌起对父亲的无比怀念。
这张照片是去年春节拍的，他穿着那件穿了十几年的藏青色棉袄，坐在老屋的门槛上。我劝他换件新衣服拍照，他却说这件暖和，穿着舒服。
七月的阳光毒辣，照在院子里那棵老槐树上，投下斑驳的影子。
我记得小时候，父亲总爱在这棵树下编竹筐，我就在旁边写作业。竹篾在他粗糙的手指间翻飞，发出沙沙的响声，和着蝉鸣，是我童年最熟悉的背景音。
"小川，该去坟地了。"堂哥的声音把我拉回现实。
我点点头，跟着送葬的队伍往村后的山坡走去。父亲的棺材是堂哥帮着选的，上好的柏木，刷着深褐色的漆。八个壮汉抬着，走在蜿蜒的山路上，像一条沉默的龙。
坟地是父亲生前就选好的，他说这里向阳，能看到整个村子。下葬的时候，我跪在坟前，看着一锹锹黄土落下，突然想起去年春节，父亲执意要教我腌咸菜。
"你得学会这个，"他一边往坛子里码白菜，一边说，"以后我不在了，你总得会做点家乡的味道。"我当时还笑他杞人忧天，现在想来，他或许早有预感。
安葬完父亲，我在老屋收拾遗物。他的衣柜里整整齐齐地叠着几件旧衣服，最底下压着一个铁皮盒子。打开一看，里面全是我从小到大的奖状和成绩单，连幼儿园的手工课作品都留着。我的眼泪一下子涌了出来。
"小川，你要不要搬回来住？"堂哥站在门口问我。
我摇摇头，说城里还有工作。其实我是怕，怕每天看到这些熟悉的物件，会忍不住想起父亲。
回到城里后，我把手机调成了静音。每次看到老家打来的电话，我都会犹豫很久才接。
堂哥说老屋漏雨了，问我要不要修，我说先放着吧；他说槐树结果了，问我要不要回来摘，我说工作忙。
直到大年初二那天早上，我接到堂哥的电话。
"小川，你快回来看看吧，"堂哥的声音有些哽咽，"老屋...老屋要塌了。"
我握着手机的手开始发抖。电话那头传来呼呼的风声，堂哥继续说："昨晚下大雪，老槐树的一根大枝子被雪压断了，砸在了屋顶上。我早上过来看的时候，发现堂屋的横梁已经裂了..."
我猛地站起来，撞翻了桌上的水杯。水顺着桌沿流下来，打湿了我的裤脚，但我浑然不觉。脑海里全是老屋的样子：斑驳的土墙，吱呀作响的木门，还有父亲常坐的那个门槛。
"我这就回去。"我说完就挂了电话，开始收拾行李。妻子在一旁欲言又止，最后只是默默地帮我往箱子里塞了几件厚衣服。
高铁上，我望着窗外飞驰而过的景色，想起去年春节和父亲的对话。那时他坐在老屋的门槛上，我蹲在旁边给他捶腿。
"爸，等开春了，我把老屋翻修一下吧。"我说。
父亲摇摇头："不用，这房子结实着呢。你留着钱，在城里好好过日子。"
"可是..."
"没什么可是的，"父亲打断我，"这房子啊，就像我一样，老了就是老了。你们年轻人有你们的日子要过。"
我当时没听懂他话里的意思，现在想来，他是在告诉我，有些东西，该放手的时候就要放手。
到站时已经是下午，堂哥开车来接我。路上我们都没说话，只有车轮碾过积雪的咯吱声。快到村口时，我看到远处山坡上父亲的坟，覆盖着厚厚的白雪，像盖了一床棉被。
老屋的情况比我想象的还要糟糕。断掉的槐树枝斜插在屋顶上，瓦片碎了一地。堂屋的横梁确实裂了，墙上的裂缝像蜘蛛网一样蔓延。我站在院子里，看着这个承载了我所有童年记忆的地方，突然感到一阵窒息。
"小川..."堂哥欲言又止。
我深吸一口气，说："拆了吧。"
"什么？"
"把老屋拆了，"我重复道，"在原址上盖个新的。"
堂哥愣了一下，随即露出欣慰的笑容："好，我这就去找人。"
我走到老槐树下，伸手抚摸它粗糙的树皮。这棵树是爷爷种下的，比我父亲的年纪还大。现在它的一根主枝断了，但树干依然挺立。我抬头看着枝头残留的积雪，突然明白了父亲的话。
有些东西，该放手的时候就要放手。但放手不是遗忘，而是以另一种方式继续存在。就像这棵老槐树，即使断了一根枝，依然会继续生长；就像老屋，即使倒塌了，也会在原址上建起新的房子。
我掏出手机，给妻子发了条消息："等新房盖好了，我们带着孩子回来住几天吧。"
发完消息，我走到父亲的坟前，轻声说："爸，我回来了。"
风掠过山坡，卷起几片雪花，像是父亲的回应。我站在那里，看着夕阳把雪地染成金色，突然感觉心里某个地方，终于不再那么空了。
堂哥的动作很快，第二天就找来了村里的施工队。我站在院子里，看着工人们小心翼翼地拆除老屋的瓦片和木料。每一块砖瓦落地，都像是在我心上敲了一下。
"这些老木头还能用，"工头老李摸着已经发黑的房梁说，"都是上好的杉木，几十年了还这么结实。"
我点点头："能用就用上吧，都是老物件了。"
堂哥在一旁指挥着工人把拆下来的木料分类堆放，突然喊我："小川，你过来看看！"
我走过去，看见堂哥从墙缝里掏出一个布包。布已经发黄，但还能看出是母亲生前常用的那块蓝底白花的包袱皮。我的手有些发抖，接过布包，一层层打开。
里面是一叠泛黄的信纸，还有一个小布包。信纸上密密麻麻写满了字，是父亲的笔迹。
我随便抽出一张，上面写着："今天小川考了第一名，老师特意来家里报喜。我给他煮了两个鸡蛋，他非要分我一个..."
我的眼眶一下子湿润了。原来这些年，父亲一直在记录我的点点滴滴。那个小布包里，是一把铜钥匙和一张存折。
"这是..."堂哥凑过来看。
我翻开存折，上面的数字让我愣住了。这些年，父亲一直在往里面存钱，最后一笔存款是在他去世前一个月。
"你爸这是..."堂哥的声音也有些哽咽，"他一直在给你攒钱。"
我攥着存折，想起父亲生前总是穿着那件旧棉袄，连双新鞋都舍不得买。每次我给他寄钱，他都说够用，原来都存起来了。
"小川，"堂哥拍拍我的肩膀，"你爸临走前跟我说，这钱是给你翻修老屋用的。他说，老屋是你永远的根，不能让它倒了。"
我蹲在地上，眼泪一滴一滴落在存折上。原来父亲早就计划好了，他用自己的方式，在守护着这个家。
新房子的地基很快打好了。按照我的要求，新房的格局基本保持了老屋的样子，只是把堂屋扩大了一些，方便以后一家人团聚。那些还能用的老木料，都被重新加工，用在了新房的门窗和梁柱上。
施工期间，我每天都会去父亲的坟前坐一会儿。有时候是清晨，看着第一缕阳光照在墓碑上；有时候是傍晚，听着归巢的鸟鸣。我渐渐明白了，父亲虽然不在了，但他的爱一直都在，就像这山间的风，无声却温暖。
一个月后，新房的主体结构完成了。我站在院子里，看着崭新的青砖黛瓦，恍惚间仿佛看到了老屋的影子。堂哥说要在院子里种些花草，我摇摇头："就种些菜吧，父亲生前最爱打理菜园子。"
妻子带着孩子回来那天，正好赶上新房上梁。按照老家的习俗，上梁要选吉时，还要撒糖果。我抱着女儿，看着工人们把最后一根梁木架上屋顶，突然听到女儿说："爸爸，你看，爷爷在笑呢！"
我抬头望去，阳光透过新房的窗棂洒下来，在地上投下斑驳的光影。恍惚间，我仿佛看到了父亲的身影，他站在新房门口，脸上带着欣慰的笑容。
"是啊，"我轻声说，"爷爷在看着我们呢。"
晚上，我们一家人在新房的堂屋里吃了第一顿饭。桌上摆着父亲生前最爱吃的腊肉炒蒜苗，还有我按照他教的方法腌的咸菜。妻子说咸菜的味道很特别，我笑着说："这是父亲的味道。"
夜深人静时，我独自坐在院子里。新栽的菜苗在月光下泛着嫩绿的光，远处的山峦在夜色中若隐若现。我摸着口袋里那把铜钥匙，突然明白了父亲的良苦用心。
他留给我的，不仅是一栋房子，更是一个永远可以回来的地方。在这里，有他的回忆，有我的童年，还有我们共同的根。无论我走得多远，这里永远是我的归途。
我掏出手机，给堂哥发了条消息："以后每年清明，我们都回来住几天吧。"
堂哥很快回复："好，这里永远是你们的家。"
我看着手机屏幕，嘴角不自觉地扬起。夜风拂过，带来远处槐花的香气。我知道，父亲一定也在某个地方，微笑着看着这一切。
这个家，终于又完整了。
新房子完全建好的那天，村里下了场小雨。雨丝细细密密地飘着，把新砌的青砖墙洗得发亮。我站在屋檐下，看着雨水顺着新瓦流下来，在地上汇成一条条小溪。
堂哥撑着伞从外面进来，手里提着个竹篮："小川，你看我找到了什么。"
我凑过去看，篮子里是几个老旧的相框，玻璃都碎了，但照片还完好。最上面那张是我们家的全家福，那时候母亲还在，我大概五六岁的样子，被父亲抱在怀里，母亲站在旁边，手搭在父亲肩上。
"这是在老屋的阁楼上找到的，"堂哥说，"可能是你爸收起来的。"
我小心翼翼地取出照片，指尖轻轻抚过母亲温柔的笑脸。记忆中，母亲总是这样笑着，即使在病重的时候。她走的那年，我才八岁。
"我记得这张照片，"堂哥指着另一张照片说，"这是你考上大学那年拍的。"
照片里，父亲站在老槐树下，我穿着新买的西装，手里拿着录取通知书。那天父亲特意去镇上买了鞭炮，还请了全村人吃饭。我记得他喝了很多酒，拉着我的手说："我儿子有出息了。"
雨渐渐小了，太阳从云层后面探出头来。我把照片拿到屋里，准备找个新相框装起来。妻子正在厨房忙活，女儿在客厅玩积木。看着这一幕，我突然觉得，这个家终于又有了生气。
第二天一早，我被院子里的动静吵醒。推开窗户一看，是堂哥带着几个村民在种菜。他们按照父亲生前菜园子的格局，分成了几个小方块，种上了白菜、萝卜、辣椒。
"小川，你来啦，"堂哥直起腰，擦了把汗，"我记得你爸最爱种这种朝天椒，说是够味。"
我蹲下来，抓起一把泥土。新翻的泥土散发着潮湿的气息，让我想起小时候跟在父亲身后，看他种菜的情景。他总是很耐心地教我："土要松，苗要直，水要透..."
"爸爸，这是什么呀？"女儿不知什么时候跑了出来，指着刚种下的菜苗问。
"这是小白菜，"我抱起她，"等它们长大了，爸爸给你做你最爱吃的白菜炖粉条。"
女儿开心地拍手："好呀好呀！爷爷种的菜最好吃了！"
我愣了一下："你记得爷爷种的菜？"
"记得呀，"女儿认真地说，"去年爷爷来城里，带了好多菜，还教妈妈怎么做才好吃呢。"
我的眼眶有些发热。原来父亲的爱，一直都在以不同的方式延续着。
中午，堂哥留下来吃饭。妻子做了几个家常菜，我们围坐在新打的八仙桌旁。堂哥说起小时候的事，逗得女儿咯咯直笑。
"小川，你还记得不，"堂哥夹了一筷子腊肉，"那年你偷吃你爸腌的腊肉，被他发现了，吓得躲到老槐树上不敢下来。"
我笑着点头："记得，最后还是你帮我求情，说是我帮你试味道。"
"你爸其实都知道，"堂哥喝了口酒，"他就是想看看你能在树上待多久。后来你睡着了，还是他把你抱下来的。"
我们都笑了，笑着笑着，眼泪就出来了。妻子悄悄握住我的手，女儿懂事地给我夹菜："爸爸吃菜，不哭。"
饭后，我带着女儿去父亲的坟前。新坟已经长出了青草，墓碑上的字在阳光下泛着光。我蹲下来，轻声说："爸，新房建好了，菜园子也种上了，您放心吧。"
女儿学着我的样子，对着墓碑说："爷爷，我会好好吃饭，快快长大，帮爸爸种菜。"
一阵风吹过，带来远处槐花的香气。我仿佛听到了父亲的笑声，那么熟悉，那么温暖。
回到家，我开始整理父亲留下的那些信。一封封读下来，才发现原来父亲一直在默默关注着我的生活。我考上大学、找到工作、结婚生子，每一个重要时刻，他都有记录。
最后一封信写于他去世前一周："小川，爸可能撑不了多久了。你要记住，无论发生什么，这里永远是你的家。老屋虽然旧了，但根还在。你要常回来看看，给爸讲讲你的生活..."
我合上信纸，望向窗外。夕阳的余晖洒在新房的瓦片上，泛着金色的光。院子里，妻子正在教女儿认识各种蔬菜，堂哥在修理菜园的篱笆。
这一刻，我忽然明白了父亲的心意。他留给我的，不仅是一栋房子、一个菜园，更是一个永远的归宿。在这里，我可以找到童年的记忆，感受亲情的温暖，传承家族的血脉。
我拿起手机，给几个多年未联系的老同学发了消息："新房建好了，有空来坐坐。"
很快，手机就开始叮叮咚咚地响起来。看着一条条回复，我笑了。这个家，终于又要热闹起来了。
夜幕降临时，我站在院子里，看着新房的灯光透过窗户洒出来。妻子在厨房忙碌的身影，女儿在客厅玩耍的笑声，堂哥在菜园里忙碌的剪影，构成了一幅温馨的画面。
我知道，父亲一定也在某个地方，欣慰地看着这一切。这个家，这个充满爱与回忆的地方，将永远是我们心灵的港湾。
无论走得多远，这里永远是我的归途。
热门跟贴