山里落了今年头场雪的时候，周婶子接到一个电话。
村主任打来的，说是县城里有个中介，帮她寻着了一份北京的活计，给一户人家当保姆，管吃管住，一个月五千五。
周婶子握着电话愣了半天，问北京啥地方。
村主任说具体不知道，反正是一户有钱人家，住着大房子，人家不挑，只要干净利索、话少踏实，你正合适。
周婶子说行。
挂了电话，她站在灶台前发了会儿呆，灶膛里的火早就灭了，锅里的红薯粥凉透了。窗外头，雪越下越大，把院子里那棵老枣树的枝子压得弯下来。
她六十二了。
老伴走了八年，独生儿子丢了三十年。
三十年前，儿子六岁。那年秋天，她带他去镇上赶集，人多，挤散了。她疯了一样找了三天三夜，把周围几个乡镇的集市全跑遍了，逢人就问，见人就打听，嗓子喊哑了，脚底磨出血泡。后来有人说，好像看见一个男人抱着个孩子上了去县城的班车。
她追到县城，追到市里，追到省城。
追了三个月，钱花光了，人没找着。
再后来，有人说可能被人贩子弄到南方去了。她去过广东，去过福建，去过浙江，进过工厂，捡过破烂，给人洗过碗，扫过大街。攒一点钱，就出去找一阵子。年年如此，直到五年前，腿走不动了，才消停下来。
老伴临走前拉着她的手说，别找了，咱娃要是活着，也该成家了，有他自己的日子。你好好活着，等他回来找你。
周婶子点点头，说好。
可她心里头知道，娃找不着她。当年走散的时候，娃才六岁，记得啥啊。
她把眼泪擦干净，把家里那几亩地托给亲戚照看，收拾了一个包袱，里头装着两件换洗的衣裳、一双老伴留下的新布鞋、一张儿子六岁时的黑白照片。
照片是那年春天在镇上照相馆拍的，儿子穿着新做的蓝布褂子，笑得露出两颗缺了的门牙。
她把照片贴身揣着，坐上村主任叫来的面包车，去了县城，又坐上大巴，去了北京。
到北京那天，天冷得出奇。
中介的人在地铁口接她，是个二十来岁的小姑娘，穿着一件厚厚的羽绒服，脸冻得通红，见了她就笑，说阿姨路上辛苦了。
周婶子有点局促，攥着包袱的手心直冒汗。她从没见过这么高的楼，这么多的人，这么大的地方。
小姑娘领着她坐地铁，转公交，走了快两个钟头，最后停在一个小区门口。
小区叫什么名字她没记住，只记得门口站着穿制服的保安，冲她们敬了个礼。里头是一栋一栋的小楼，红砖墙，白窗户，路上干干净净，连片落叶都没有。
小姑娘领着她走到最里头一栋楼前，按了门铃。
门开了，出来一个中年女人，烫着卷发，戴着眼镜，穿着件浅灰色的毛衣。她上下打量了周婶子一眼，笑着点点头，说周阿姨吧，我是王姐，将军家的管家，以后有事你找我。
周婶子愣了一下，说将军家？
王姐说对，首长姓陈，退休好几年了，平时就老两口住，儿女都不在身边。你负责做饭打扫，活儿不多，就一点，首长年纪大了，耳朵背，说话你得大点声。
周婶子点点头，把包袱往身后藏了藏，跟着王姐进了门。
屋里头比她想象的还大。
地板亮得能照见人影，沙发又大又软，墙上挂着字画，柜子里摆着瓷器，窗台上养着花，开得正好。她站在玄关那儿，脚都不知道往哪儿放，生怕自己的鞋弄脏了地。
王姐领着她把屋子转了一遍，告诉她哪儿是厨房，哪儿是卫生间，哪儿是首长的书房，哪儿是首长的卧室。最后把她带到楼梯口，说你住楼上，拐角那间小屋，原来也是保姆住的。
周婶子上楼放下包袱，又在屋里站了一会儿，才慢慢走下来。
楼下，王姐正跟一个人说话。
那人站在客厅中央，穿着一件旧军装，身板挺得笔直，头发花白，脸上有深深的皱纹。他说话声音不大，但中气很足，王姐在他跟前站着，腰都不敢弯。
这就是首长。
周婶子走过去，想打个招呼，可嗓子眼像堵了什么东西，怎么也开不了口。
首长转过头来看她，眼神温和，点了点头，说来了就好，辛苦你了。
周婶子使劲点了点头，还是说不出话。
首长也没多说，转身进了书房。
王姐小声告诉她，首长不爱说话，你别在意。老太太身体不好，常年住在疗养院，一个月回来一两趟。平时就首长一个人，你好好伺候着就行。
周婶子又点点头，攥着围裙角的手慢慢松开了。
头几天，她一直小心翼翼的。
做饭不敢放多盐，擦地不敢出声响，见了首长就低着头，问啥答啥，绝不多说一句。首长也从不跟她闲聊，吃完饭就去书房，有时候一待一整天。
可慢慢的，周婶子看出点不一样来。
首长吃饭从来不剩，一粒米都不剩。
他穿衣服不讲究，那件旧军装洗得发白了，还舍不得扔。
他每天早上五点起床，在院子里走几圈，然后回来擦他那双皮鞋，擦得锃亮，再放回鞋柜里。
他晚上睡觉前，总会站在客厅那面墙跟前，站很久。
那面墙上挂满了照片。
有首长年轻时候的，穿着军装，站在一辆坦克前面，笑得神气。
有首长和一个女人的合影，女人穿着裙子，挽着他的胳膊，两人站在一棵大树底下。
还有一张，是首长的单人照，穿着便装，坐在一张书桌前，低头看着什么。
周婶子每次打扫客厅的时候，都会偷偷瞄一眼那些照片。她不识字，也看不懂那些奖章和证书，只是觉得，这个家真干净，真好。
可有时候，她又觉得哪里不对劲。
首长看她的眼神，偶尔会停留得久一点。
有一回，她在厨房里切菜，首长进来倒水，站在她身后看了半天，突然问了一句老家哪里的。
她吓了一跳，说沂蒙山。
首长点点头，没再问，端着水杯走了。
还有一回，她在院子里晒被子，首长从外头回来，看见她，站在那儿愣了一会儿，才慢慢走进门。
周婶子没多想，只当是自己干活儿不利索，让人家不高兴了。
直到那天。
那天是腊月二十三，小年。
王姐提前打过招呼，说老太太要从疗养院回来过年，让周婶子把屋子好好收拾收拾。
周婶子把楼上楼下全擦了一遍，被子晒得蓬松软和，窗帘也拆下来洗了，窗户玻璃擦得透亮。厨房里炖着鸡，蒸着鱼，还包了饺子，白菜猪肉馅的，她拿手。
忙到下午三点多，总算拾掇停当。
她从围裙兜里摸出那块用了三十年的手绢，擦了擦脸上的汗，站在客厅中央歇口气。
窗外头，天阴沉沉的，又要下雪的样子。
屋里暖和，暖气烧得足，茶几上摆着一盘橘子，是她早上洗好摆上的。
周婶子站了一会儿，目光又落在对面那面墙上。
那些照片还挂在那儿。
她每天都能看见，可从没仔细看过。
今天不知道怎么的，她往前走了几步，走到墙跟前，仰起头，一张一张看过去。
首长的单人照。
首长和夫人的合影。
首长年轻时候穿着军装站在坦克前的照片。
还有一张。
那张挂在最边上，不大，也不起眼，是首长年轻时候的半身照，穿着便装，坐在一张书桌前，低头看着什么。
周婶子看着那张照片，起初没在意，扫了一眼，准备移开目光。
可就在那一瞬间，她忽然愣住了。
那个低着头的姿势。
那个侧脸的弧度。
那颗长在耳垂下面的、小小的黑痣。
她的手开始发抖。
整个人像被钉在地上一样，动不了。
眼睛死死盯着那张照片，盯着那颗痣，盯着那道侧脸的弧线，盯着那个低着头的姿势。
三十年前，她带他去镇上照相馆拍照。照相师傅让他坐好，他看着地上爬过的一只蚂蚁，歪着脑袋，低着头，就是不肯抬起来。
师傅逗了半天，他才抬起头，笑了一下。
快门按下去的瞬间，那张照片，就是这个姿势。
就是这个姿势。
周婶子捂住嘴，眼泪一下子涌了出来。
她站在原地，浑身发抖，喉咙里发出一声压抑了三十年的呜咽，像是被堵住的洪水终于冲破了堤坝，滚烫的，汹涌的，止不住的。
“儿啊——”
她的声音嘶哑，破碎，带着三十年的想念，三十年的寻找，三十年的眼泪。
“妈找了你三十年啊……”
就在这时，身后传来一个声音。
“周阿姨？”
是首长。
周婶子猛地转过身。
首长站在客厅门口，手里端着一个茶杯，脸上的表情从疑惑慢慢变成了愕然。
他看着她的脸，看着她的眼泪，看着她的手捂在嘴上，指缝里露出压抑不住的哭声。
他愣住了。
就那么愣在原地，一动不动。
半晌，他的嘴唇动了动，声音很轻，像是从很远的地方传来。
“你是……”
周婶子说不出话，只是拼命点头，眼泪流得满脸都是。她从贴身的口袋里掏出那张照片，抖着手递过去。
是那张黑白照片，三十年前的，六岁的儿子，穿着新做的蓝布褂子，笑得露出两颗缺了的门牙。
首长接过来，低头看着。
他看了很久很久。
然后，他的手开始抖。
那张照片在他手里轻轻颤动，像一片风中的落叶。
他抬起头，看着她。
那张布满皱纹的脸上，眼眶慢慢红了。
“那年赶集……”他的声音沙哑，像是被什么东西堵住了。
周婶子拼命点头。
“我去捡掉在地上的糖葫芦……回头……你就没了……”
“我找你……找了三十年……从山东找到广东……从广东找到福建……最后找到北京……当了兵……提了干……成了家……”
他的声音越来越低，越来越抖。
“可我找不到你……我不知道你长什么样……只知道你是沂蒙山的……那年秋天……在镇上走散的……”
他说不下去了。
周婶子也说不下去了。
两个人就那么站着，隔着几步的距离，隔着三十年的光阴，隔着千山万水的寻找和想念。
窗外的雪终于落下来了。
大片大片的雪花，静静地飘落，落在院子里那棵光秃秃的树枝上，落在窗台上，落在地上。
屋里很安静。
只有抽泣声。
很久很久之后，首长往前走了一步。
又走了一步。
然后，他伸出手，握住了周婶子的手。
那双粗糙的、布满老茧的、洗过三十年碗扫过三十年街的手。
他握得很紧。
“妈——”
那个字从他嘴里出来，沙哑的，生涩的，像是三十年没喊过，生疏了，却又是那么自然而然，像是本该如此，一直如此。
周婶子一把抱住他。
抱住这个头发花白、身板笔直、穿着旧军装的儿子。
抱住她找了三十年、想了三十年、梦了三十年的儿子。
她把脸埋在他肩膀上，哭得像个孩子。
屋外头，雪越下越大。
屋里头，暖气烧得正旺。
茶几上那盘橘子，还摆在原来的地方。
厨房里炖着的鸡，咕嘟咕嘟冒着热气。
那张三十年前的黑白照片，静静躺在地上，谁也没顾上捡。
照片上，六岁的男孩笑着，露出两颗缺了的门牙。
过了很久，楼上传来开门的声音。
一个老太太的声音问，老陈，家里来客人了？
没人回答。
她走下楼，站在楼梯口，愣住了。
客厅里，她的老伴抱着那个新来的保姆，两个人都在哭。
她张了张嘴，想问点什么，却什么也没问出来。
因为她看见了地上的那张照片。
看见了老伴脸上的眼泪。
看见了那个保姆花白的头发和佝偻的脊背。
她把想问的话咽了回去，轻轻退后一步，转身上了楼。
窗外的雪，还在下。
这一年，腊月二十三，小年。
周婶子包的白菜猪肉馅饺子，后来热了三回，才有人想起来吃。
吃的时候，已经凉透了。
可谁也不觉得凉。
那个晚上，将军家的灯亮了一夜。
没人知道他们说了什么。
只知道第二天早上，周婶子没有像往常一样五点起来做饭。
她睡到八点才醒。
醒来的时候，床头放着一杯热水，和一张崭新的全家福。
她拿着那张照片，看了很久。
照片上，儿子穿着军装，站在她旁边，握着她的一只手。
儿媳妇站在另一边，也握着她的手。
三个人都笑着。
她把照片贴在胸口，闭上眼睛。
窗外头，雪停了。
太阳出来了。
院子里的老树枝子上，积了一夜的雪，亮晶晶的，晃人眼睛。
她想起三十年前，也是这样一个雪后晴天，她带着儿子去镇上赶集。
儿子在路上蹦蹦跳跳，捡了一根结了冰的树枝，举得高高的，说妈你看，亮晶晶的。
她说嗯，亮晶晶的。
后来，她一直记得那根亮晶晶的树枝。
一直记得。
现在，她又看见了。
亮晶晶的，晃人眼睛的，就在窗外头。
她睁开眼睛，把照片放下，慢慢坐起来，穿上鞋，走到窗前。
推开窗户，冷气扑进来，带着雪后清冽的味道。
她深深吸了一口气。
远处，有孩子在放鞭炮，噼里啪啦的声音隐隐约约传过来。
要过年了。
她站在窗前，站了很久。
后来，楼下传来脚步声，儿子在喊她吃饭。
她应了一声，把窗户关上，把照片又看了一遍，贴身揣好，走出门去。
楼梯上，儿子正等着她。
他伸出手。
她把手递过去。
两个人一起下楼。
客厅里，餐桌上摆着热腾腾的早饭。
儿媳妇从厨房里探出头来，笑着说妈，快坐下，趁热吃。
她点点头，坐下了。
窗外的阳光照进来，照在她花白的头发上，照在她满是皱纹的脸上，照在她微微颤抖的手上。
她端起碗，喝了一口粥。
小米粥，熬得烂烂的，跟她年轻时熬的一个味儿。
她又喝了一口。
眼泪掉进碗里，她没擦。
儿子坐在旁边，也没说话，只是把自己碗里的鸡蛋，悄悄夹到她碗里。
她看见了。
低头吃了一口。
窗外头，太阳升得更高了。
亮晶晶的，晃人眼睛。
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